sin pena ni gloria

unha emoción compartida
é un contrato íntimo
que vai máis alá das palabras

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fraxilidade

Publicado en 15 de Diciembre, 2010, 14:15. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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só aparente a seguridade do noso mundo persoal,
pacientemente construído

Descentrada

para apreciar os detalles de esta fotografía, no sitio do autor: la mirada ausente

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paisajes que ocultan paisajes

Publicado en 12 de Diciembre, 2010, 16:41. en HAY VIDA AHÍ AFUERA.
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Si hay fotografías antiguas en un local colgando de las paredes, incluso sin fechar, yo quedo abducida por ellas. Sobre todo si es un local de A Coruña, ciudad que conozco tan bien. Me meto en ellas y voy a dar a una dimensión extraña, donde me cuesta mucho moverme [mi falta de orientación espacial es notoria], pero voy dándole la vuelta al tiempo y con cada descubrimiento me recorre un escalofrío, una emoción misteriosa: me veo allí hace cien años [o hace 30, cuando ya estuve, pero olvidé como era]. Suele haber otras fotografías mezcladas con las del local antiguo, calles cercanas, la plaza, algún edificio emblemático que no cambia nunca [nunca es exagerar], que permanece ahí como testigo hermético y empecinado.
Me asombra, más todavía, cuando los cambios [lentos o abruptos] fueron rápidamente devorados y comprimidos en un nuevo estrato de nuestra memoria, olvidando el antiguo paisaje propio.
Esas viejas fotos siempre [pero siempre] me dejan bullendo por dentro una inquietud, una sensación inquietante que no sé definir

Qué se intuye, qué se divisa en el horizonte del papel amarillo? 

[Desconozco quién es el autor o autora de las fotos que siguen, las cogí de la red y no citaban el origen.
Podrían pertenecer a Foto Blanco, aunque, casi con seguridad, serán de la colección de Alberto Martí.]

En esta foto ya habían tirado las viejas casas da rúa Caballeros para dar salida fuera de la ciudad a la nueva Av. de Alfonso Molina que se inauguraría en el año 1957. Todavía no se podían adivinar las filas de casas de varios pisos que en la actualidad están edificadas a ambos lados de la Avenida. [ni rastro de Matogrande] 

Esta otra, datada alrededor de 1960, me emocionó particularmente, porque es un paisaje casi cotidiano para mi en la actualidad. Por la calle que sube hacia la estación de FF CC (en la parte superior de la foto se ve la base de la eStación), circula un trolebús de la línea Coruña-Carballo, a donde llegaría 34 km. después. Esa calle también la recorría yo en la década siguiente, al atardecer del domingo, de vuelta al internado. La calle de abajo es la calle Caballeros, hoy entrada de todo el tráfico a la ciudad que discurre por Alfonso Molina.

Muchos trolebuses que había en A Coruña, eran de los que ya se habían usado en Londres, que después de retirarlos de la circulación, fueron vendidos a la Cia. de Tranvías de La Coruña, que los adptó para circular por la derecha. En esta foto se ve a uno de ellos pasando por la glorieta de Cuatro Caminos, que está irreconocible sin su famosa Fuente, y con un carro tirado por vacas, que entra por la izquierda de la plaza. Unos metros atrás se encontraba entonces la conocida Fábrica de Cervezas Estrella de Galicia.

Y aquí todavía más fotos antiguas de A Coruña 

Aquí para el post original en gallego y los comentarios


blues

Publicado en 1 de Octubre, 2010, 16:45. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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Para comentar algo y leerlo en gallego, aquí

Tiene esa expresión ausente de quien bucea en su interior. Mira a través del cristal de la puerta del bar, indiferente al caótico atasco exterior. Ni percibirá el olor a frito que lo llena todo. Ella bebe y hace una mueca, como si fuera a ponerse a cantar. Sería una canción de esas íntimísimas que terminan perdiéndose en el sonido de un piano [mejor en el lamento de una trompeta]. Levantaría su voz desgarrada apagando la tele con su canción de amor [no, mejor de desamor]. Se haría el silencio en la barra y el camarero dejaría de batir las botellas vacías. Todo sería como en el cine y no como es. Pero no canta. No es Billie Holiday. Es sólo alguien anónimo. Un cuerpo desapercibido entre los clientes de un bar [que huele a fritanga]

Stormy weather, Billie Holiday




Caperucita Roja

Publicado en 16 de Septiembre, 2010, 4:09. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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  Para ver el post en gallego y si te apetece comentar algo, aquí


Graffiti de Bansky,
en una calle de Londres.

Nadie es lo que parece.
Y yo, Caperucita Roja por mundo de lobos.
 


[De qué me sirve la experiencia?]
Hace ya unas hora que estoy con el ánimo revuelto,
que asoma, por momentos, al pretil de la tristeza.

Bansky  es un grafiffitero inglés que se hizo popular al verse obras suyas por muchas ciudades europeas, llegando a colarse en famosas galerías de arte para dejar su huella.. Más graffitis suyos.
[Graffiti, arte ó vandalismo?]


espacio, tiempo

Publicado en 14 de Agosto, 2010, 3:56. en MOVIENDO EL CULO DEL ASIENTO.
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con su lenguaje pétreo nos hablan las piedras de lo vivido.
gritan, susurran, bostezan o duermen su indiferencia al sol.

[musitaban las piedras de los pendellos* de A GOLADA su historia,
pero yo desconocía el idioma;
me parecía oir lejanos lamentos que confundía con el roce de la brisa en los tejados.
(La próxima vez le pediré a Busto de A Golada que me traduzca)].

La foto es hacia 1930, la hizo Vicente Risco [cuando "Risco todavía era alguien", como dijo Castelao]. La encontré en el blog Aquam Latam, donde explica que corresponde al Paseo da Parranda, y comenta la desafortunada decisión de derribar en vez de restaurar; del romanticismo de la arquitectura sin arquitectos y la plasticidad del lugar

Aquí fotos de 1960 del fotógrafo vigués Manuel Novoa Rodríguez.

Y este precioso vídeode los Pendellos en la actualidad, realizado por xdafonte

AQUI si quieres decir algo sobre los pendellos, o para leer la entrada en gallego.

*pendellos = alpendres


Reconciliación

Publicado en 15 de Julio, 2010, 15:29. en PRETÉRITO IMPERFECTO.
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     Como por ensalmo y sin saber muy bien por qué, como pasan las cosas importantes, este fin de semana me reconcilié con mi aldea. De alguna manera recuperé Dornelas para mí, el lugar que fue mi universo hasta los 7 años. 
      En la adolescencia Dornelas se llamaba vacaciones. Se llamaba lectura a la sombra de los robles, bocadillos de nocilla, canciones en la radio. Se llamaba fiestas, hablar de chicos, pensar en chicos, soñar con chicos.
      De joven, la aldea era un sitio claustrofóbico y aburrido que pisaba lo menos posible y a donde mi madre se empeñaba en seguir yendo. Volvía con noticias: Murió fulanito. Hay que cambiar el portal de la eira que está cayéndose. Van a parcelar las tierras. Perdimos la finca del Reboiro. Hay goteras en el tejado. Se secó el melocotonero de los melocotones grandes. Menganito montó una granja de cerdos y ahora aquello apesta. Abrieron un supermercado al lado de la carretera [y menos mal, porque ya no se puede comprar leche a los vecinos (¿por qué?, mujer porque la gente ya no tiene ganado!. Y entonces como labran las fincas?. Pues con el tretor!, ah...)].
      Siendo ya una mujer, Dornelas fue punto de reunión familiar unos días al año: Nos juntábamos hermanos y hermanas, con toda la sobrinada; los franceses con los ingleses con los coruñeses; los únicos días del año en que mi madre tenía una cara como la de la luna llena en un cuento para niños.
      Cuando ella enfermó, en los años dedicados a su cuidado, la aldea quedó lejos de nuestras vidas. Dornelas era sólo un nombre. Allá la fuimos a enterrar, donde ella quería, en el terruño del que nunca se había alejado en su corazón. Para su tumba encargamos una losa de granito. Llovía el día del entierro, era noviembre. Mucha gente muere en noviembre. En el atrio mi hijo me tenía el brazo echado sobre el hombro y se corrió el rumor de que me gustaban jovencitos. Recordé con tristeza cómo temía mi madre que nos criticasen y cuanto había detestado yo ese sometimiento de la gente ante el ojo vigilante de los cotilleos, ese tener que ser conforme al estándar que era obligado en Dornelas [y en casi todos los sitios pequeños], donde la singularidad se pagaba con el alejamiento o el desprecio; ese vivir prisioneros de la apariencia, pendientes de los juicios y prejuicios de los vecinos. Comprendí que yo no pertenecía a aquél sitio desde hacía muchos años, que me había desvinculado afectivamente de la aldea actual. Y convertí Dornelas en un paisaje, la que contenía los recuerdos que se reducían a la niñez y a la adolescencia. Un paisaje que me iban estropeando. Desaparecían fincas y viñas, prados, fuentes, robledales, castañares. La maleza atascó los caminos, disfrazó los vallados, secuestró mis recuerdos. Sin embargo los montes quedaron hendidos por incontables carreteras comarcales, tronzada su paz, descubierto su misterio. En cada visita me sentía más ajena y decepcionada. Sólo de vez en cuando surgía un rinconcito que aún conservaba su esencia, y rebullía en mi interior la niña dornelá que fui.
 


      Pero este finde pasado, algo me llevó allá y mientras daba un paseo por los sitios que me cuesta reconocer, de pronto comprendí que a la aldea sólo le pasó lo mismo que al resto del país, lo mismo que a Coruña: los lugares que están vivos son cambiantes, dinámicos, reflejan la vida de quien los habita, se moldean a los tiempos. Las catedrales al lado de las casas de diseño vangüardista, todos los elementos en un acoplarse sorteando el caos. Y cambié mi punto de vista: me alegra que Dornelas estuviera viva todos estos años, que hubiera evolucionado con las gentes que la habitaron. Quedar detenida en el tiempo para una aldea significa estar vacía, sin vida, desaparecer.
      Subí a otear para re-situar mi mapa mental en la orografía actual (los cambios realizados por el Plan de parcelación de las tierras y los más recientes del paso del AVE), recorrí las carreteras en coche, caminé por los renovados caminos y adiviné en las piedras de las casas reconstruidas aquellas otras piedras grises con musgo y líquen, y en los tejados relucientes los viejos tejados ondulantes en los que crecían helechos. Reconocí debajo de los porches con muebles de jardín los antiguos alpendres que albergaban carros y arados, yugos y grades. Y donde ahora hay césped y barbacoas para el churrasco, estaban las eras donde se majaba el grano y se apilaba la paja.
      Ha llegado la hora de re-conocernos, de que Dornelas reconozca a su niña debajo de mi madurez y yo la reconozca la ella, por encima de su progreso, porque las dos seguimos siendo nosotras.
      Nunca se sabe! lo mismo cuando me jubile vuelvo a vivir allí, y así cerrar el círculo [si el Azar lo quiere].

El post original en gallego y comentarios, aquí 

noches acaloradas, mañanas de tormeta

Publicado en 8 de Julio, 2010, 18:08. en HAY VIDA AHÍ AFUERA.
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Ayer el vaso en el que me sirvieron el café venía con la bandera de egpannña pintada con un rotulador. Vi esa misma enseña en mejillas de niños, en bíceps musculosos, en jóvenes traviesas, en antebrazos de taxistas. Las ventanas vestidas con renovados stores de los mismos colores. Coches y motos con la banderita como si fuesen aquellos otros, oficiales, de los tiempos oscuros. Al anochecer, disfrutando del fresco en la acera, los chicos y chicas brasileños del bar de mi calle, saltaban convertidos en superhéroes de capas improvisadas color rojo y amarillo y gritando soy españó españó españó. Estos prolegómenos estallaron en fiesta tan pronto como la selección española de fútbol le metió un gol a aquellos hombretones impresionantes como panzers, que corrían por el estadio arrasándolo todo; el aire explotó en cohetes lanzados desde cada calle, desde cada plaza, desde las puertas de los bares. Si mientras se jugaba el partido la ciudad permanecía dormida, como en las madrugadas de los domingos, al terminar se llenaron las calles de coches tocando el claxon, de ruído, de entusiasmo; ya eran cerca de las 2 de la mañana y las bocinas seguían con su apasionada y desafinada melodía.

Dicen que noches alegres, mañanas tristes; pero quien podía suponer que nos iba a caer la del pulpo; que la ciudad despertaría, ademáis de con resaca, con este envoltorio de granizo, rayos desgarrando con fuego el cielo oscuro, los cristales vibrando con el estruendo de los truenos amenazadores. La poca gente con la que me cruzaba en la calle camino del trabajo, apuraba el paso arrimándose a las casas, los repartidores abandonaban la mercancía en los palés buscando el refugio de los cafés. I yo, que palidezco con un relámpago, ansiosa por llegar a mi protectora caja de Faraday.

Esta mañana a las 9,30 después de la tormenta
en el barrio de Labañou, cerca de donde trabajo


Y aunque parezca mentira, son estas menudencias las que recordaremos como tiempos felices --ahora desapercibidos-- cuando los buitres formen círculos sobre nuestras cabezas; porque, entonces, estas pequeñas cosas ocurrirán como en un escenario lejano, donde la vista no podrá alcanzar a distinguir los detalles.

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arañazos

Publicado en 22 de Mayo, 2010, 23:13. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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"Vivo y sin diagnosticar!",
fue la respuesta del médico aquél a la pregunta de "cómo estás?"
esa frase me ayuda a relativizar la gravedad de las experiencias y me muestra la llanura donde habitan las posibilidades: deslizarse por las sensaciones, beber de las emociones, cruzar los precipios sobre un alambre, incluso take a walk on the wild side [aunque luego elija dejarme acunar plácidamente por la cotidianidad]
pero hoy la frase no me acoge, no me protege.
la explanada parece desierta
del pozo del descontento trepan de nuevo los reptiles, percibo sus arañazos.
los reconozco.

-

"Walk on the Wild Side" es una canción donde Lou Reed pinta el mundo de chaperos, travestis e inadaptados en la Factoría Andy Warhol. Lou Reed  cantante y compositor, influyó en el arte pop de la década de los 60 del pasado siglo y alguna de sus canciones ya forman parte de la historia de la música.

un videoclip

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angie

Publicado en 4 de Mayo, 2010, 21:07. en PARA GUSTOS.
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Sucedió porque estaba desprevenida. Esperaba en el cruce de la av. de Arteixo con la ronda de Outeiro [los cascos de la raido en las orejas abstrayéndome del ruído del tráfico], la atención resbalando por la acera de enfrente, donde un padre hablaba con su niño [me simpatizan los hombres que llevan bandolera] y, distraída, no me enteré de que Mick Jagger me decía déjame susurrarte al oído y me convertía en aquella que fuí hace tiempo Angie era nuestra canción [no podíamos imaginar, cuando la escuchábamos pegaditos, que la letra iba a ser nuestra historia]. Cuando volví a ser yo pasaba a mi lado el hombre del bolso [y qué ojos tan bonitos tenía]. El semáforo se había cerrado de nuevo.

Algunos recuerdos son como garrapatas, están prendidas nosesabedonde, y aprovechan cualquier ocasión para saltarte encima. 

en gallego
y para decir ó ver que se dice aquí


efecto tetris

Publicado en 17 de Abril, 2010, 11:49. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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Tetris

La foto es de  Bakonawa en flickr

A cada nueva emoción
[pieza de nuestro Tetris interno],
hay que buscarle el sitio adecuado para encajarla con las piezas que ya tenemos,
procurando que quede bien situada a fin de no entorpecer la colocación de las siguientes.
A veces, alguna pequeña pieza se nos queda fuera de sitio
y eso puede estorbar el paso de las otras, ocasionando un revoltijo tétrico-emocional;
en esos casos conviene tener la destreza y la rapidez necesarias para reparar los daños
 y que el conjunto quede arreglado lo antes posible
[no resulta fácil con tantas figuritas de diferentes colores bajando a la vez y menos teniendo el Tetris en un nivel emocionalmente alto];
por eso, cuando alguna pieza no me encaja
y yo, hábilmente, muevo, giro figuritas arreglando el desaguisado interior,
me siento satisfecha.

[En la vida es así, como jugando al Tetris: las piezas sólo dejan de bajar cuando se acaba la partida.]

El Tetris  ha sido uno de los juegos más populares en la década de los 80 y los 90 y pasó a la categoría de mito en la historia de los videojuegos. Le han salido clones de lo más variado, incluyendo versión porno, con música, etc. En algunas versiones te dan menos de un segundo para rotar y mover las piezas antes de encajarlas.

aquí en gallego
y para decir (o ver qué se dice)


suficiente para cualquiera

Publicado en 4 de Abril, 2010, 0:51. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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en este sistema se nos anima, deliberadamente, a despilfarrar la vida [éso sí que es un crimen y no la eutanasia]
y para poder vivir, paradójicamente, la vamos malgastando [sin percibirlo], como debe ser.
 arropamos nuestras malgastadas vidas en otras igual de perdidas
[en brazos de nuestras madre, entre las piernas de alguien].
 y si no encontramos acogida, siempre nos quedará el vino.
[y las ONGs]

-

en gallego,
y para decir (ó ver qué se dice)  
aquí


capacidad imaginativa

Publicado en 26 de Marzo, 2010, 16:44. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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la primera vez que vi el mar me pareció pequeño.
me habían dicho que era tan grande como jamás podría imaginar.
pero pude.
desde entonces imagino con precaución,
siempre hay que dejar lugar para el asombro.

-

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-en gallego y comentarios aquí 


zeltia se muda

Publicado en 24 de Marzo, 2010, 22:31. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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me mudo a un nuevo blog,
pero ésta vez será un blog exclusivamente en gallego.
es algo que quiero hacer.
 


 han sido muchas entradas, casi 5 años de absoluta fidelidad a "sin pena ni gloria". Borraría más de la mitad, algo avergonzada de este estilo "querido diario", pero le tengo cariño y hay mucho de mí aquí.
.

dejo la nueva dirección 


http://zeltiavertida.wordpress.com/

  


onírico

Publicado en 18 de Marzo, 2010, 18:24. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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fotografía de luís lópez: "soria abandonada"
collida do seu blog lulografías

Se dice que los miedos, las pasiones, los sentimientos que con tanto tesón nos encondemos a nosotros mismos, escapan de sus ataduras mientras dormimos y pasean libres, disfrazados, en el mundo onírico.

En sueños todos hemos experimentado sensaciones que son reales, angustiosas o terroríficas, provocadoras de una desazón que persiste al despertar: el sudor y las palpitaciones pasan pronto, pero en ocasiones quedamos el resto del día envueltos en una sensación inquietante, tela de finos hilos pegajosos.
Soñé que mi hijo estaba en una trinchera en Afganistán, era un casco azul. Rodeado por el enemigo, atrapado, sin resquicio para la huída, ante lo inevitable que ocurriría en pocos minutos, me enviaba un SMS despidiéndose de mí, con la tranquilidad de quien sabe que ya nada importa: "Mamá, estamos atrapados. no hay salida. es el final. ya stanaquiitquierp".
El dolor me traspasó el pecho, aunque fuese durmiendo, y de él estuve huyendo todo el día. Sin embargo por el rabillo del ojo podía ver lo ridículo del asunto:
fíjate, por SMS! 

compartir

Publicado en 15 de Marzo, 2010, 19:46. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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*Recordatorio:
para cando a memoria aleatoria me deixe diante da porta
só paxaros mortos.

a foto é de aquí

Unas horas de felicidad te dan una mano de pintura por dentro y te quedas como nueva. Qué maravillosa velada tuvimos en Cesuras, qué bien me lo pasé! (no del tipo jiji-jaja [que también], sino que se produjo la conjunción necesaria para alcanzar ese punto de estar agustito, en el que todo está en su sitio. Teníamos comida y vino; la habitación calentita por la leña que ardía en la cocina de hierro, mientras afuera caía la helada. Nosotros, de distintas procedencias, de diferentes edades, compartiendo experiencias, contando historias. Se habló de pueblos, de idiomas, de por qué a todas las vacas les ponen nombres femeninos,* de música, de cosas como el didgeridoo, un instrumento elaborado por los aborígenes australianos que provoca toda una aventura vibracional y de ése otro, también antiguo, la txalaparta, que es vasco (claro).
Conseguido ya el ambientillo, la mujer rubia, que nació en el País de Gales, nos cantó una canción en galés, una canción de cuna que le cantaba su madre.
La voz tan tierna, de misterioso acento, sonaba como un cuento soñado.
Y la chica de los ojos azules sonrientes, cantó fados en portugués, con una preciosa voz.
Los interpretaba y los vivía tan bien que se me erizó la piel con la emoción:
Cheia de penas, cheia de penas me deito, e com mais penas, com mais penas me levanto. No meu peito, já me ficou no meu peito, este jeito, o jeito de querer tanto.
Su novio, que es vasco, cantó canciones en  euskara, (claro).
Y qué bien sonaba, primitivo y extraño.
Yo percibía el orgullo de saberse depositario de un idioma único que se mantuvo ahí, detrás de los montes, sin permitir que se muriera, a pesar de los pueblos invasores
[y aprendí de ése orgullo, queriendo todavía un poco más a nuestro gallego].
Me enseñó algunas palabras suyas: sua, que es el fuego, lur, tierra, ur, agua.
Todos cantamos y bailamos, fue un compartir las diferencias, un mostrar las semejanzas.
Apagamos la luz un momento, para escuchar mejor la música. El fuego se reflejaba en  la pared a través del agujerito de la cocina de leña,  dibujaba luminosidades con formas extrañas, y entonces dijo el hombre vasco:
"Mira qué bonito es el refrexo do lume". (sic)
*perlitas de nuestro amado y nunca bien ponderado Presidente de la Xunta de Galicia.

a taza branca

Publicado en 14 de Marzo, 2010, 11:58. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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los domingos fríos
me llevo junto a la ventana el primer café con leche de la mañana en la taza blanca grande, [me recuerda aquella otra en la que desayunaba de niña la leche de cabra con sopitas de pan de trigo], me caliento las manos con ella y limpio los cristales opacos por el vaho para mirar los árboles desnudos de la plaza, mientras resbalan, cristal abajo, las gotas de la condensación, como lágrimas sin sentimientos.
los domingos grises,
cuando cae esa lluvia suave tan nuestra [ésa que parece que hubiese llovido desde siempre y nunca vaya a escampar], también echo el primer café en la taza blanca. me la acerco a la nariz para olerlo bien y voy a la ventana un momento, a mirar como llueve.
los domingos soleados 
como el de hoy, hasta huele mejor el café en la taza blanca [que es como las de comer caldo], la acaricio con mis manos de niña arrugada, abro la ventana y lo tomo a sorbos pequeños escuchando los pájaros, extendiendo la vista hasta la línea del horizonte por donde pasan, saltando, los pensamientos.


semper fidelis

Publicado en 12 de Marzo, 2010, 23:15. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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entón quedamos o luns?
eu estarei xa agardándote no mesmo sitio, á mesma hora,
para que me deas o teu bico dourado.
pero mira que veñas, eh,
porriba que tés esa manía de erguerte tan cedo!

ponte guapo, coma o luns...             o martes...                        ... e o mércores,

08-03-10 8h 23m 09-03-10 8h 13m 10-03-10

 ...onte                                   ...e máis hoxe, queridiño...

11-03-10 8h 14m 12-03-10 8h y 3m

*cada certo tempo sáeme o sol ó camiño cando vou traballar, e préndeme o ollo, namórame. estamos alí, no sitio aquél, un anaquiño de tempo mirando un cara o outro coma parvos. case sen percatarme, un minutiño cada día, vai eludindo a nosa cita, coma o amante escurridizo que é. mais eu non lle gardo xenreira, somos unha parella aberta. eu sei que volverá, e ali estarei eu, semper fidelis.

**as fotos foron feitas co teléfono, [pero e que cando o modelo o vale] co click agrándanse.

aquí en castellano


sisters

Publicado en 8 de Marzo, 2010, 18:27. en HAY VIDA AHÍ AFUERA.
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había unha vez que se adoitaba dicir
que detrás de cada gran home
había unha gran muller,
pero nestes tempos de cambio, [xa sabes]
iso xa non é certo,
porque estamos saíndo da cociña!

hay cancións que fan máis por unha idea ca moitos discursos,
 e o tema "sisters are..." de eurythmics
sempre me transmitiu un sentimento de irmandade
coas outras mulleres,
é coma un himno.

.

*hoxe é o dia internacional da muller traballadora (iso de que teñamos un día, xa dí moito do asunto)
**letra en inglés (orixinal) e castellano de "Sisters are doin" it for themselves"

"Las mujeres, como los hombres, son reaccionarias, centristas o revolucionarias. No pueden, por consiguiente, combatir juntas la misma batalla". Mariátegui.
é verdade que a emancipación das mulleres está ligada ó avance social en liberdades e dereitos da sociedade enteira, centrar o avance feminino únicamente nun movimento feminista non tén moito sentido.


sinais

Publicado en 7 de Marzo, 2010, 23:11. en MOVIENDO EL CULO DEL ASIENTO.
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.

--------------------velaí vén
--------------------envolveita no frío
--------------------a primavera!

anunciando a primavera mimosas en marzo flores silvestres

as fotos esta vez son miñas. enlazan no flickr. se clicas, agrandan.

-

*hoxe [para empezar] 12 km. aprox.  itinerario circular: embalse de cecebre-estación de cambre.
a paisaxe, o ceo, a temperatura, invernal, [pero floreceron as acacias]


anotacións para lembrar

Publicado en 5 de Marzo, 2010, 0:37. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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son escéptica coa xente.
 pero, as persoas, tomadas de unha en unha,
sempre me sorprenden
. 

[generosidad.jpg]

a foto de aquí

--

-

*unha tarde, liada con bolsas, baixei dun bus en brixton, [un dos barrios que ten mala sona de londres], deixando o bolso ós pés do asento. [percateime ó chegar á casa e buscar as chaves para entrar] era a hora de saír do traballo, con moito movemento de xente que subía e baixaba en cada parada. cando todos os buses voltaron á cochera, fun á oficina de obxetos perdidos da compañía: na casa quedaban escachando coa risa pola miña inxenuidade. pero o bolso estaba alí e non faltaba nada.

**unha noite botei en falta o bolso ó ir pagar unhas tapas e viños nunha vinoteca da coruña. o local estaba ateigado de xente nesa noite de sábado . denunciei o roubo na comisaría e aconselláronme que fora pronto para a casa e chamara a un cerraxeiro de urgencias para cambiar a pechadura. toda a miña vida ía naquel bolso. ó outro día chamoume a policía: alguén o atopara no aparcamento subterráneo onde eu deixara o coche mentres ceabamos. non faltaban nin os chicles.

***onte á mañán fun mercar nunha xamonería da coruña un bocadillo de chourizo ibérico. mentres o olor do chourizo ía excitando as miñas glándulas salivares, vin que a carteira non estaba no peto. pousaríaa no mostrador? todos os que xa marcharan víalle eu cara de sospeitosos. percorrín os poucos metros de volta  mirando atentamente por se me caíra. pero nada. nin rastro. disgusto, pataleta, denuncia, papeleo.  pero antes de 24 horas un desconocido veu á miña casa e entregoume a carteira na man. estaba todo, ata os 400 euros. mentres eu o miraba incrédula, él só dixo: atopeina na rúa  

aquí en castellano


momentos de debilidad

Publicado en 3 de Marzo, 2010, 23:22. en ¿Y POR QUÉ ME CUENTAS TU VIDA?.
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nicoletta tomas/"rumor de llanto"

Perdí la cartera con el dinero del alquiler de este mes. DNI., carnet de conducir, tarjeta sanitaria, de crédito, de débito, la baraja completa!.Me había pasado otras veces, pero nunca lo había tomado tan mal como hoy.No fue el sentirme imbécil, ni pensar en la burocracia esperándome con todos esos impresos, ni mirar cómo me las arreglaría este mes...Sencillamente, de pronto, me sentí cansada. Harta de ser autosuficiente y tan independiente. Sólo quería que alguien cuidase de mí.

Recordé que soy huérfana y me desbordé en lágrimas.
Que alguien me adopte! (comeré poco) 
 

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*un momento de fraqueza teno calquera!.
(tamén cadrou nun mal día: nada máis espertar, recompoñendo o escenario do día que me esperaba fora das sabas quentiñas,
a memoria [unha arquiveira que non debe ter máis que facer], lembroume que era o aniversario [inútil] daquel "temos que falar" no bar caracas [a terra, despois de todo, non fendeu].
mais o recordo vello trouxo un aire melancólico, que se meteu polos baleiros novos.
Xa lle custara ó café, ó aire do amañecer, á nova vida do día, desprender ese pouso pegañento e porlle un sorriso á mañán!)


books burn badly

Publicado en 28 de Febrero, 2010, 13:29. en HAY VIDA AHÍ AFUERA.
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aquí en castellano

a foto "flor do toxo" é de antonio martín,
tena no seu blog el mundo de aramon

se estivera o venres no museo universitario de oxford,
vería unha sala decorada con ramiñas de toxo
coa súa chorima amarela.
estaría rodeada de galegos, de ingleses, doutros españois.
podería ter falado en galego,
escoitado galego,
debatido en galego.
oirlle a manuel rivas falar da torre,
da súa coruña de neno,
dos seus avós,
[daquél que falaba sen parar e do outro que só dicia boh].

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*como ós dous lles roubaran as palabras, manuel rivas escribiu os libros arden mal e agora presentouno traducido ó inglés, en oxford i en londres. se sirve para que galicia lle chegue ó forro de dentro a moita xente, ben vale que os seus libros falen inglés. podería ser o xerme doutros futuros galegofalantes que se sumarían ás ducias de estudantes británicos que xa o fan agora, grazas ó traballo de john rutherford, o impulsor do centro de estudos galegos na universidade de oxford.

**contou algo disto onte pilar losada e vén hoxe un artigo de laura sáez no xornal.com


sálvese quien pueda!

Publicado en 27 de Febrero, 2010, 17:29. en HAY VIDA AHÍ AFUERA.
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vai vir unha bomba meteorolóxica,
unha borrasca de
cicloxénese explosiva, mimadriña.
[antes de pechar portas e fiestras, fun comprar provisións imprescindibles]
xa son case as 6 e
xhyntia retrásase, ou non vén.
busco no google, e boh!
eses nomes rimbombantes veñen quedar nunha simple
borrasca forte.

e agora que fago eu
pechada aquí
con todo este chocolate!


concluyendo... (serie frases flotando)

Publicado en 23 de Febrero, 2010, 18:56. en LENTES DE CONTACTO CON SU NEBLINA PROPIA.
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(...)"tenía una mujer guapísima,
guapísima!,
y le puso los cuernos y se le quedó con el coche."

foto galería de likclick en flickr

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*quén: dous homes de 30 e pico anos van falando pola rúa. onde: a coruña, rúa riego de agua cando: sábado, 20 ás 10:30 pm (aprox.)


facendo patria

Publicado en 6 de Febrero, 2010, 12:55. en HAY VIDA AHÍ AFUERA.
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"Un galego non deixa de ser galego por falar inglés ou francés ou moitas máis linguas.
Non, é un galego políglota.
(...) Se un grupo de galegos falase todo o día entre eles e con todo o mundo en francés en Galicia serán un grupo de snobs ou friquis ou modernos ou curiosos ou o que sexa, pero non deixarían de ser galegos.
Agora ben, se un galego non fala galego (polo motivo que sexa: inercia noutra lingua, preguiza, prexuízos, etc.),
pero tampouco respecta a quen o fala,
nin defende o uso público do galego,
nin defende o xusto equilibrio e normalización de usos entre as linguas oficiais,
nin quere que os seus fillos falen ben o galego,
menospreza a quen usa o galego
e non toma partido pola lingua do país, desfavorecida e asoballada, (xustiza, sanidade etc.),
segue sendo un galego,
pero un galego renegado"...

*este fragmento de "55 mentiras sobre a lingua galega" que presentou onte  simultáneamente en 69 localidades, (en galicia e fora dela), a plataforma prolingua, responde a un argumento detrás do que se agochan, mesturados coa xente de boa fe, moitos detractores do galego: "non me sinto menos galego por non falar galego. falando castelán son tan galego como calquera que fale galego" 

**fotos da presentación do libro na coruña, que vivín dun xeito moi emotivo, polo que representaba: cada un de nós asistindo a ese acto en tantos sitios e todos á vez, estabamos a facer un frente común. foi como dicir "non pasarán". 

Edito para engadir un video que atopei, en vieiros, que me ilusionou moito: foi feito por unha moza rusa que aprendeu galego e no verán que pasou en compostela fixo un video documental en primeira persoa onde recolle as impresións de todo tipo de xente arredor da lingua galega: cal é a súa relación co idioma, como comezaron a falalo ou cales son as súas palabras favoritas.
o seu título é a xanela, e di ela que "falando, abrimos unha ventá ao novo mundo. unha soa palabra pódeche resultar un universo enteiro para descubrir"
ten unha duración aprox. dunha hora, pero ainda que sexa para curiosear, paga a pena ver dende outra xanela...

"A Xanela" (2010) from daria