me hablas a mi? -espacio emocional-

Aquí el post original en gallego y los comentarios

Esto suena rarísimo en español. Algunas frases quedan cursis, mientras que en gallego son acogedoras e íntimas... No hay nada como expresar las ideas en el idioma en el que se piensan.

Mañana me voy a mi aldea de Silleda. [y esa ese silbada es una guadaña en el aire]. Repíto el nombre extrañada de cómo suena, como si no lo hubiese oído nunca. Pero yo soy de Silleda, lo pone en mi DNI. Lugar de nacimiento: Silleda [ese espacio interior que voy reconquistando de nuevo].
Para mí Silleda más que un sitio es un concepto, abarca muchos nombres de aldeas, de lugares que ni siquera pertenecen a Silleda: corresponden a la Estrada o a Villa de Cruces, o a Vedra. Nombres que eran "más allá de…" [y eso los convertía en algo lejano, como América, aunque estuviesen a pocos km.] Sitios que ni conozco. Nombres que llevan "Ulla" delante o detrás, aunque Silleda esté en las tierras de Trasdeza. Descubrir los lugares que llevan esos nombres tantas veces escuchados, es comprobar que la tierra es redonda.

Tampoco es que pertenezca a mi aldea, no me siento muy de Dornelas. Autoexilio obligado que resultó una liberación, como levantar la piedra que aplasta la hierba y no la deja crecer. En Dornelas me tocó descubrir la miseria que puede haber en la gente, aunque fuesen niños y niñas; comprobar cuanta crueldad cabe en la inconsciencia. Allí fue donde nació mi ansiedad porque me quieran; donde comprendí que no basta con necesitar cariño para encontrarlo y supe que no por buscar compañía se espanta la soledad, esa compañera de la que huyo, pero que siempre me acompaña fielmente.
Aunque yo sé perfetamente de donde soy.

Yo soy de los caminos alrededor de nuestra finca; de las peñas, de las pavesas secas, de las hojas húmedas; de las flores de pino explotando de polen y tiñendo de amarillo las orillas de los charcos; de la flor del tojo; del brezo; de los caminitos entre el maíz y de sus flores; de las gaitas hechas con una paja verde de avena; del sonido de las piñas en lo alto cuando se abren por el calor; de las urracas, de los mirlos, de los petirrojos, del cuco en las primaveras; de los pájaros carpinteros misteriosos en la espesura; de los agujeros de los robles viejos; de los troncos podridos con gusanos; de los caminitos de las hormigas; del cantar de las cigarras y de los grillos. De las carballeiras. Yo pertenezco al rumor de mar en las copas de los árboles cuando sopla el viento; del olor de la tierra a lluvia; al perfume de las hierbas olorosas en las noches tibias. Pertenezco a los vallados de piedra y a las moras de las zarzas; a los cerezos añosos; a los higos, a las uvas; a las manzanas silvestres pudriéndose en el suelo; a las fuentes de agua fría; a los senderos, a los antiguos caminos oscuros. Soy del monte del Portiño, del de la Lagarta, de la Valga; del horizonte con el Pico Sacro. Soy del frío de la helada, del calor del fuego al lado de la cocina de hierro.
Y pertenezco a lo que nunca olvidé y a lo que voy incorporando en esta reconquista del territorio, en la formación de nuevos recuerdos, en la transformación de mí.

Foto: Azafrán silvestre (tomada de flickr)

Soñé que me salpicaba en la cara mi propia mierda. Era un accidente en un baño público, lo más parecido a sentirse Peter Sellers en la secuencia del baño en the Party.

De un modo fortuíto y sin ninguna intención, también destapaba el contenedor de los trapos sucios [lliteralmente] de alguien y, mientras el propietario de la ropa hedionda buscaba la manera de tapar de nuevo el colector antes de que alguien se percatase, yo intentaba ahorrarle la vergüenza de saber que ya lo había visto. Escondida en una esquinita, sin moverme, conteniendo la respiración, observaba comprensiva y nerviosa el azoramiento y la ansiedad del pobre dueño de los trapos malolientes [lo que se llama ser cobarde por compasión] 

Una no quiere creer en la simbología de los sueños, pero hay veces...

O post orixinal en galego aquí, con enlaces a lo citado y comentarios.

Los amaneceres son una invitación a vivir. Click! [y el recuerdo de su belleza efímera en mi teléfono móvil]. Pero, cómo apresar ese latido de emoción en el que la sangre se agita y siento que la vida empieza?.

Hoy pensé: guardaré éste y mil amaneceres más [e inmediatamente volaron graznando sobre mí los cuervos del futuro inquietante]

Y aún así. 

Desde mi ventana 27/12/2010

El post original y los comentarios (gallego) 

Si hay fotografías antiguas en un local colgando de las paredes, incluso sin fechar, yo quedo abducida por ellas. Sobre todo si es un local de A Coruña, ciudad que conozco tan bien. Me meto en ellas y voy a dar a una dimensión extraña, donde me cuesta mucho moverme [mi falta de orientación espacial es notoria], pero voy dándole la vuelta al tiempo y con cada descubrimiento me recorre un escalofrío, una emoción misteriosa: me veo allí hace cien años [o hace 30, cuando ya estuve, pero olvidé como era]. Suele haber otras fotografías mezcladas con las del local antiguo, calles cercanas, la plaza, algún edificio emblemático que no cambia nunca [nunca es exagerar], que permanece ahí como testigo hermético y empecinado.
Me asombra, más todavía, cuando los cambios [lentos o abruptos] fueron rápidamente devorados y comprimidos en un nuevo estrato de nuestra memoria, olvidando el antiguo paisaje propio.
Esas viejas fotos siempre [pero siempre] me dejan bullendo por dentro una inquietud, una sensación inquietante que no sé definir

Qué se intuye, qué se divisa en el horizonte del papel amarillo? 

[Desconozco quién es el autor o autora de las fotos que siguen, las cogí de la red y no citaban el origen.
Podrían pertenecer a Foto Blanco, aunque, casi con seguridad, serán de la colección de Alberto Martí.]

En esta foto ya habían tirado las viejas casas da rúa Caballeros para dar salida fuera de la ciudad a la nueva Av. de Alfonso Molina que se inauguraría en el año 1957. Todavía no se podían adivinar las filas de casas de varios pisos que en la actualidad están edificadas a ambos lados de la Avenida. [ni rastro de Matogrande] 

Esta otra, datada alrededor de 1960, me emocionó particularmente, porque es un paisaje casi cotidiano para mi en la actualidad. Por la calle que sube hacia la estación de FF CC (en la parte superior de la foto se ve la base de la eStación), circula un trolebús de la línea Coruña-Carballo, a donde llegaría 34 km. después. Esa calle también la recorría yo en la década siguiente, al atardecer del domingo, de vuelta al internado. La calle de abajo es la calle Caballeros, hoy entrada de todo el tráfico a la ciudad que discurre por Alfonso Molina.

Muchos trolebuses que había en A Coruña, eran de los que ya se habían usado en Londres, que después de retirarlos de la circulación, fueron vendidos a la Cia. de Tranvías de La Coruña, que los adptó para circular por la derecha. En esta foto se ve a uno de ellos pasando por la glorieta de Cuatro Caminos, que está irreconocible sin su famosa Fuente, y con un carro tirado por vacas, que entra por la izquierda de la plaza. Unos metros atrás se encontraba entonces la conocida Fábrica de Cervezas Estrella de Galicia.

Y aquí todavía más fotos antiguas de A Coruña 

Aquí para el post original en gallego y los comentarios

En este fin de semana largo me vi como un perrito abandonado [pegado a las paredes, arrastrando las orejas]
por las calles mojadas, 
soportando mi neuralgia bajo la lluvia de Santiago [paraguas de colores, katiuskas oscuras] 

Pero no todo iba a ser malo. Una luciérnaga alumbró la noche negra, le hizo cosquillas a la tormenta y dejó reflejos de sosiego en mi dormitorio.

Fotografía publicada en el Times Magazine

Aquí para los comentarios y leer el post en gallego

Hace exactamente cinco años también había nevado. Recuerdo estar en la comida de las italianas en Cesuras, en A Revolta, aletargada con la pena. De pronto alguien dijo: está nevando y salimos corriendo. Caían los copos blandos, suaves, bailando con el viento sobre mi bufanda de colores, como besos sobre mi cara, como caricias en el pelo, para consolarme.

Ayer nevó de nuevo, en el aniversario de su muerte, pero no ví caer la nieve. Al despertar el domingo ya estaban los campos blancos. Yo, que llevaba unos dias con la conciencia royéndome por un pecadito, me pregunté sonriéndo para mis adentros, si no sería una señal del cielo, un mensaje de paz [la educación judeo-cristiana, ya se sabe, siempre deja posos]. Decidí guardar la culpa bien dobladita en el cajón, junto con las otras y dejarme querer por los amigos [a lo hecho, pecho]. Disfruté del paisaje blanco y probé comidas nuevas: puerros en vinagreta de frambuesas envasados por la alcaldesa de Tabuyo del Monte y feijoas recién cogidas del árbol [los dos sabores me gustaron, fuertes y sorprendentes]. 

Volví a Coruña con una úlcera en la córnea [ninguna pecadora escapa del castigo divino].  

Feijoa. Foto da galería de Brian Havens en Flicrk

Aquí el post en gallego y los comentarios

Te podría contar que esta quemándose mi último leño en el hogar, que soy muy pobre hoy, que por una sonrisa doy todo lo que soy, porque estoy solo y tengo miedo, dice Serrat en su balada de otoño. Ayer yo podría ser Serrat.
Me puso melancólica la triste lluvia de noviembre, esa humedad del paisaje espeso y gris, el espacio largo del horizonte encharcado de inquietud.
Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve, las goteras al caer en el suelo blanco de la terraza dibujaban ondas concéntricas que se esparcían chocando entre sí en la laguna improvisada del 9º.
La lluvia en la ciudad carece de sentido, no penetra la tierra anhelante, no fecunda, sólo lava, brilla en el asfalto, deja charcos como espejos, se escurre hacia las alcantarillas, va a dar al río subterráneo en el antiguo reino de las ratas.
Tarde de domingo. Yo vaga, ahogada en el aburrimiento, empapada de melancolía, añorando el tiempo de las cerezas

Click para ver la foto en grande en la página de su autor.

Aquí para ver la entrada en gallego y acceder a los comentarios 

La hora de visita era a las 5. Los enfermos del pabellón de infecciosos paseaban la impaciencia en zapatillas por el pasillo, pero la niña se acercó a la entrada, ansiosa, y se plantó frente a la puerta exterior, mirándola fijamente. Tantos días habían pasado y mamá sin venir. Algunos le insinuaron que se habrían olvidado de ella, que la habrían abandonado. Preguntaba a las enfermeras, una esquivaba la mirada fingiendo estar muy ocupada; otra sonreía, le enseñaba el tebeo que le había traído, le contaba un chiste y la niña se reía agradecida, para que no dejase de venir con tebeos y sonrisas,
con sonrisas y tebeos.
La duda se aproximaba como una hoja de cuchillo acercándose a los ojos.

En las baldosas blancas y negras se reflejaba la luz de los ventanales altos y en los rayos de sol bailaban motas de polvo. El suelo un tablero de ajedrez por donde pasaban hombres y mujeres con movimientos de peón, de alfil. La niña estiraba su alma cuello arriba hasta los ojos, la mirada clavada en la puerta. Allí apareció su hermana mayor. La vió a contra luz, enlutada de los pies a la cabeza,
de la cabeza a los pies.
Al entrar se paró un instante en una baldosa negra, en la primera fila, como la reina negra. Ella agitó los brazos, paralizados por el miedo; gritó, muda. La reina negra avanzó por el tablero directa hacia ella, la expresión seria. Notando el corazón latiendo en los oídos, pensó: jaque mate.
En su escabroso mundo estaba a punto de abrirse la brecha definitiva.

(Reconstrucción de uno de los interiores inmortalizados en sus cuadros por Vermeer)

Para comentarme algo, o ver otros comentarios, AQUI 

con su lenguaje pétreo nos hablan las piedras de lo vivido.
gritan, susurran, bostezan o duermen su indiferencia al sol.

[musitaban las piedras de los pendellos* de A GOLADA su historia,
pero yo desconocía el idioma;
me parecía oir lejanos lamentos que confundía con el roce de la brisa en los tejados.
(La próxima vez le pediré a Busto de A Golada que me traduzca)].

La foto es hacia 1930, la hizo Vicente Risco [cuando "Risco todavía era alguien", como dijo Castelao]. La encontré en el blog Aquam Latam, donde explica que corresponde al Paseo da Parranda, y comenta la desafortunada decisión de derribar en vez de restaurar; del romanticismo de la arquitectura sin arquitectos y la plasticidad del lugar

Aquí fotos de 1960 del fotógrafo vigués Manuel Novoa Rodríguez.

Y este precioso vídeode los Pendellos en la actualidad, realizado por xdafonte

AQUI si quieres decir algo sobre los pendellos, o para leer la entrada en gallego.

*pendellos = alpendres

      Pero este finde pasado, algo me llevó allá y mientras daba un paseo por los sitios que me cuesta reconocer, de pronto comprendí que a la aldea sólo le pasó lo mismo que al resto del país, lo mismo que a Coruña: los lugares que están vivos son cambiantes, dinámicos, reflejan la vida de quien los habita, se moldean a los tiempos. Las catedrales al lado de las casas de diseño vangüardista, todos los elementos en un acoplarse sorteando el caos. Y cambié mi punto de vista: me alegra que Dornelas estuviera viva todos estos años, que hubiera evolucionado con las gentes que la habitaron. Quedar detenida en el tiempo para una aldea significa estar vacía, sin vida, desaparecer.
      Subí a otear para re-situar mi mapa mental en la orografía actual (los cambios realizados por el Plan de parcelación de las tierras y los más recientes del paso del AVE), recorrí las carreteras en coche, caminé por los renovados caminos y adiviné en las piedras de las casas reconstruidas aquellas otras piedras grises con musgo y líquen, y en los tejados relucientes los viejos tejados ondulantes en los que crecían helechos. Reconocí debajo de los porches con muebles de jardín los antiguos alpendres que albergaban carros y arados, yugos y grades. Y donde ahora hay césped y barbacoas para el churrasco, estaban las eras donde se majaba el grano y se apilaba la paja.
      Ha llegado la hora de re-conocernos, de que Dornelas reconozca a su niña debajo de mi madurez y yo la reconozca la ella, por encima de su progreso, porque las dos seguimos siendo nosotras.
      Nunca se sabe! lo mismo cuando me jubile vuelvo a vivir allí, y así cerrar el círculo [si el Azar lo quiere].

Ayer el vaso en el que me sirvieron el café venía con la bandera de egpannña pintada con un rotulador. Vi esa misma enseña en mejillas de niños, en bíceps musculosos, en jóvenes traviesas, en antebrazos de taxistas. Las ventanas vestidas con renovados stores de los mismos colores. Coches y motos con la banderita como si fuesen aquellos otros, oficiales, de los tiempos oscuros. Al anochecer, disfrutando del fresco en la acera, los chicos y chicas brasileños del bar de mi calle, saltaban convertidos en superhéroes de capas improvisadas color rojo y amarillo y gritando soy españó españó españó. Estos prolegómenos estallaron en fiesta tan pronto como la selección española de fútbol le metió un gol a aquellos hombretones impresionantes como panzers, que corrían por el estadio arrasándolo todo; el aire explotó en cohetes lanzados desde cada calle, desde cada plaza, desde las puertas de los bares. Si mientras se jugaba el partido la ciudad permanecía dormida, como en las madrugadas de los domingos, al terminar se llenaron las calles de coches tocando el claxon, de ruído, de entusiasmo; ya eran cerca de las 2 de la mañana y las bocinas seguían con su apasionada y desafinada melodía.

Dicen que noches alegres, mañanas tristes; pero quien podía suponer que nos iba a caer la del pulpo; que la ciudad despertaría, ademáis de con resaca, con este envoltorio de granizo, rayos desgarrando con fuego el cielo oscuro, los cristales vibrando con el estruendo de los truenos amenazadores. La poca gente con la que me cruzaba en la calle camino del trabajo, apuraba el paso arrimándose a las casas, los repartidores abandonaban la mercancía en los palés buscando el refugio de los cafés. I yo, que palidezco con un relámpago, ansiosa por llegar a mi protectora caja de Faraday.

Esta mañana a las 9,30 después de la tormenta
en el barrio de Labañou, cerca de donde trabajo


Y aunque parezca mentira, son estas menudencias las que recordaremos como tiempos felices --ahora desapercibidos-- cuando los buitres formen círculos sobre nuestras cabezas; porque, entonces, estas pequeñas cosas ocurrirán como en un escenario lejano, donde la vista no podrá alcanzar a distinguir los detalles.

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"Vivo y sin diagnosticar!",
fue la respuesta del médico aquél a la pregunta de "cómo estás?"
esa frase me ayuda a relativizar la gravedad de las experiencias y me muestra la llanura donde habitan las posibilidades: deslizarse por las sensaciones, beber de las emociones, cruzar los precipios sobre un alambre, incluso take a walk on the wild side [aunque luego elija dejarme acunar plácidamente por la cotidianidad]
pero hoy la frase no me acoge, no me protege.
la explanada parece desierta
del pozo del descontento trepan de nuevo los reptiles, percibo sus arañazos.
los reconozco.

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un videoclip

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Sucedió porque estaba desprevenida. Esperaba en el cruce de la av. de Arteixo con la ronda de Outeiro [los cascos de la raido en las orejas abstrayéndome del ruído del tráfico], la atención resbalando por la acera de enfrente, donde un padre hablaba con su niño [me simpatizan los hombres que llevan bandolera] y, distraída, no me enteré de que Mick Jagger me decía déjame susurrarte al oído y me convertía en aquella que fuí hace tiempo Angie era nuestra canción [no podíamos imaginar, cuando la escuchábamos pegaditos, que la letra iba a ser nuestra historia]. Cuando volví a ser yo pasaba a mi lado el hombre del bolso [y qué ojos tan bonitos tenía]. El semáforo se había cerrado de nuevo.

Algunos recuerdos son como garrapatas, están prendidas nosesabedonde, y aprovechan cualquier ocasión para saltarte encima. 

en gallego
y para decir ó ver que se dice aquí

En los primeros domingos soleados de la primavera A Coruña se despereza, se abre y la gente que ya está de por sí vertida en la calle, se pasea por los aperitivos de las tabernas, se desparrama por calles y plazas, atesta las terrazas de los cafés, [incluídos los noctámbulos del sábado, con sus gafas de sol].

Los Cantones, A Mariña, O Parrote, María Pita, todas las calles del Centro tienen algo de espectáculo, explotan en bullicio y colores, alternan luces y contraluces. Yo también quise mezclarme en el alboroto poniéndome a la cola de la Italiana, [reflejan las galerías de la Marina el sonido de las caracolas, el destello del sol en el mar de la Dársena], el siguiente por favor, entramos por una puerta, salimos por la otra con el helado en la mano, queda inaugurada la temporada!  

Es la ciudad en la que vivo, en esta esquinita del mundo.
La que me susurra en los rincones,
como un amante secreto,
cositas que sólo yo puedo escuchar.

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Galerías como las de la Av. da Mariña, de las que tanto presumimos, las hay en muchos lugares de Galicia. Incluso se comenta que su construcción tiene origen en un arquitecto que provenía de Vitoria a mediados del s. XIX; lo que importa es que en A Coruña alcanzaron su identidad. Se dice que hasta Le Corbussier  tuvo guardadas unas fotos, asombrado de su belleza. (Lo mismo es una leyenda urbana -de A Coruña-. Lo recoge Mariano Tudela)

aquí en gallego, y para decir algo ó ver qué se dice

La foto es de  Bakonawa en flickr

A cada nueva emoción
[pieza de nuestro Tetris interno],
hay que buscarle el sitio adecuado para encajarla con las piezas que ya tenemos,
procurando que quede bien situada a fin de no entorpecer la colocación de las siguientes.
A veces, alguna pequeña pieza se nos queda fuera de sitio
y eso puede estorbar el paso de las otras, ocasionando un revoltijo tétrico-emocional;
en esos casos conviene tener la destreza y la rapidez necesarias para reparar los daños
 y que el conjunto quede arreglado lo antes posible
[no resulta fácil con tantas figuritas de diferentes colores bajando a la vez y menos teniendo el Tetris en un nivel emocionalmente alto];
por eso, cuando alguna pieza no me encaja
y yo, hábilmente, muevo, giro figuritas arreglando el desaguisado interior,
me siento satisfecha.

[En la vida es así, como jugando al Tetris: las piezas sólo dejan de bajar cuando se acaba la partida.]

El Tetris  ha sido uno de los juegos más populares en la década de los 80 y los 90 y pasó a la categoría de mito en la historia de los videojuegos. Le han salido clones de lo más variado, incluyendo versión porno, con música, etc. En algunas versiones te dan menos de un segundo para rotar y mover las piezas antes de encajarlas.

aquí en gallego
y para decir (o ver qué se dice)

en este sistema se nos anima, deliberadamente, a despilfarrar la vida [éso sí que es un crimen y no la eutanasia]
y para poder vivir, paradójicamente, la vamos malgastando [sin percibirlo], como debe ser.
 arropamos nuestras malgastadas vidas en otras igual de perdidas
[en brazos de nuestras madre, entre las piernas de alguien].
 y si no encontramos acogida, siempre nos quedará el vino.
[y las ONGs]

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en gallego,
y para decir (ó ver qué se dice)  aquí

la primera vez que vi el mar me pareció pequeño.
me habían dicho que era tan grande como jamás podría imaginar.
pero pude.
desde entonces imagino con precaución,
siempre hay que dejar lugar para el asombro.

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-en gallego y comentarios aquí 

wordpress me guiñó el ojo y yo soy facilona,
me mudo a un nuevo blog, al que os invito.
no voy a hacer fiesta de opening, porque me he llevado lo de aquí desde enero de este año, así que va a ser más de lo mismo,
pero ésta vez será un blog exclusivamente en gallego.
es algo que quiero hacer.
  como estaba haciendo ya en las últimas entradas, traduciré al castellano los posts más difíciles (si continuais visitándome algunos que no entendeis gallego) y en el mismo post os dejaré un enlace aquí, dónde lo encontrareis en castellano -después de todo este blog está escrito en castellano casi todo el tiempo-
así tendré un motivo para venir:
 es que han sido casi 5 años de absoluta fidelidad a "sin pena ni gloria"
y le tengo cariño.
(aunque estoy un poco hartita de alguno de los defectillos de zoomblog a la hora de administrar el blog, la verdad).

dejo la nueva dirección por si alguien quiere enlazarme en su blog.
título:

"estasme falando a min?"

dirección:
 http://zeltiavertida.wordpress.com/

fotografía de luís lópez: "soria abandonada"
collida do seu blog lulografías

Se dice que los miedos, las pasiones, los sentimientos que con tanto tesón nos encondemos a nosotros mismos, escapan de sus ataduras mientras dormimos y pasean libres, disfrazados, en el mundo onírico.

En sueños todos hemos experimentado sensaciones que son reales, angustiosas o terroríficas, provocadoras de una desazón que persiste al despertar: el sudor y las palpitaciones pasan pronto, pero en ocasiones quedamos el resto del día envueltos en una sensación inquietante, tela de finos hilos pegajosos.

Soñé que mi hijo estaba en una trinchera en Afganistán, era un casco azul. Rodeado por el enemigo, atrapado, sin resquicio para la huída, ante lo inevitable que ocurriría en pocos minutos, me enviaba un SMS despidiéndose de mí, con la tranquilidad de quien sabe que ya nada importa: "Mamá, estamos atrapados. no hay salida. es el final. ya stanaquiitquierp".

El dolor me traspasó el pecho, aunque fuese durmiendo, y de él estuve huyendo todo el día. Sin embargo por el rabillo del ojo podía ver lo ridículo del asunto:

fíjate, por SMS! 

*Recordatorio:
para cando a memoria aleatoria me deixe diante da porta
só paxaros mortos.

a foto é de aquí

Unas horas de felicidad te dan una mano de pintura por dentro y te quedas como nueva. Qué maravillosa velada tuvimos en Cesuras, qué bien me lo pasé! (no del tipo jiji-jaja [que también], sino que se produjo la conjunción necesaria para alcanzar ese punto de estar agustito, en el que todo está en su sitio. Teníamos comida y vino; la habitación calentita por la leña que ardía en la cocina de hierro, mientras afuera caía la helada. Nosotros, de distintas procedencias, de diferentes edades, compartiendo experiencias, contando historias. Se habló de pueblos, de idiomas, de por qué a todas las vacas les ponen nombres femeninos,* de música, de cosas como el didgeridoo, un instrumento elaborado por los aborígenes australianos que provoca toda una aventura vibracional y de ése otro, también antiguo, la txalaparta, que es vasco (claro).

Conseguido ya el ambientillo, la mujer rubia, que nació en el País de Gales, nos cantó una canción en galés, una canción de cuna que le cantaba su madre.

La voz tan tierna, de misterioso acento, sonaba como un cuento soñado.

Y la chica de los ojos azules sonrientes, cantó fados en portugués, con una preciosa voz.

Los interpretaba y los vivía tan bien que se me erizó la piel con la emoción:

Cheia de penas, cheia de penas me deito, e com mais penas, com mais penas me levanto. No meu peito, já me ficou no meu peito, este jeito, o jeito de querer tanto.

Su novio, que es vasco, cantó canciones en  euskara, (claro).

Y qué bien sonaba, primitivo y extraño.

Yo percibía el orgullo de saberse depositario de un idioma único que se mantuvo ahí, detrás de los montes, sin permitir que se muriera, a pesar de los pueblos invasores

[y aprendí de ése orgullo, queriendo todavía un poco más a nuestro gallego].

Me enseñó algunas palabras suyas: sua, que es el fuego, lur, tierra, ur, agua.

Todos cantamos y bailamos, fue un compartir las diferencias, un mostrar las semejanzas.

Apagamos la luz un momento, para escuchar mejor la música. El fuego se reflejaba en  la pared a través del agujerito de la cocina de leña,  dibujaba luminosidades con formas extrañas, y entonces dijo el hombre vasco:

"Mira qué bonito es el refrexo do lume". (sic)

*perlitas de nuestro amado y nunca bien ponderado Presidente de la Xunta de Galicia.