Por Zeltia - 30 de Diciembre, 2005, 13:24, Categoría: Gustos
Los poemas no tienen dueño, y quien descubre alguno que le roza el alma, se siente como el que pisa tierra virgen y desea volver para mostrar a todo el mundo que ese lugar existe.
En pocos segundos el poema me atrapó, me lo llevé a casa, y de vez en cuando lo releo, y siempre encuentro versos en los que pararme.
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Si piensas que vienes viajando desde el caos para llegar a este momento donde en una gota de rocío habita un mundo; en las alas de un pájaro una galaxia, en tus pies el planeta y en tu cuerpo todos los cuerpos, ya no serás un recién llegado a este momento
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Hoy soy yo la que lo ofrece, para que quienes no lo conozcan puedan explorar ese nuevo mundo de Nemer Ibn El Barud.
Por Zeltia2ª - 27 de Diciembre, 2005, 10:43, Categoría: General
En un mes de Octubre, en vísperas de la segunda guerra en Europa, una mujer toma un tren en una populosa capital con destino a una zona turística al lado del mar.
Como equipaje solo lleva una decisión: no volver.
Madre soltera, escribe una carta a su único hijo y envía un poema a un periódico.
Ella es maestra, nacida en un país alpino, hace más de cuarenta años. Ahora, a miles de kilómetros de ese lugar, es conocedora de una emfermedad mortal que avanza, la misma que un año antes llevaría a uno de los hombres que amó a brindar con cianuro.
Cansada, confusa, abandona su poético mundo y, pasando las doce de la noche, se dirige hacia el lugar donde al día siguiente ha de ser encontrada por dos trabajadores. Era lunes. Su cuerpo yacía donde hoy se levanta un monumento que mira a aquél que fue quien cumplió su último deseo: un abrazo.
De ese abrazo y de ellos los dos me habló una triste canción.
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Ese es el texto que ha puesto Carlos en el juego de "adivina el personaje", en el foro en el que participo.
Aparte de la redacción, que ya mueve a indagar, cuando descubres de quien se trata, todo encaja. Una mujer que escribe versos como estos:
Mírame aquí, pequeña, miserable, Todo dolor me vence, todo sueño; Mar, dame, dame el inefable empeño De tornarme soberbia, inalcanzable.
Una mujer con tanta sensibilidad, pero llena de miedos, neurótica, capaz de ahogarse en la tristeza. Leo su biografía y, sin parecerme en nada, me veo en un espejo. Hace algún tiempo leí un poema que hice mío, sentido en cada palabra:
Anda, date a volar, hazte una abeja, En el jardín florecen amapolas, Y el néctar fino colma las corolas; Mañana el alma tuya estará vieja.
Anda, suelta a volar, hazte paloma, Recorre el bosque y picotea granos, Come migajas en distintas manos La pulpa muerde de fragante poma.
Anda, date a volar, sé golondrina, Busca la playa de los soles de oro, Gusta la primavera y su tesoro, La primavera es única y divina.
Mueres de sed: no he de oprimirte tanto... Anda, camina por el mundo, sabe; Dispuesta sobre el mar está tu nave: Date a bogar hacia el mejor encanto.
Corre, camina más, es poco aquéllo... Aún quedan cosas que tu mano anhela, Corre, camina, gira, sube y vuela: Gústalo todo porque todo es bello.
Echa a volar... mi amor no te detiene, ¡Cómo te entiendo, Bien, cómo te entiendo! Llore mi vida... el corazón se apene... Date a volar, Amor, yo te comprendo.
Callada el alma... el corazón partido, Suelto tus alas... ve... pero te espero. ¿Cómo traerás el corazón, viajero? Tendré piedad de un corazón vencido.
Para que tanta sed bebiendo cures Hay numerosas sendas para tí... Pero se hace la noche; no te apures... Todas traen a mí...
Y, a través de estos versos llegué a ella, a la autora:
Ayer me decidí a hacer algo que nunca antes en mi vida había hecho: lo había visto hacer y parecía fácil. Por eso me dije: "si algún dia yo quisiera, podría, no tiene ninguna dificultad, por lo que se ve". Y en esa ignorancia vivía, sin pensar que yo no poseyera las habilidades necesarias para manejarme en esas circunstancias.
Esta reflexión comenzó ayer, día de Navidad, a mediodía: Estaría bien mojar estos hermosos langostinos en un poco de mayonesa. Y la mahonesa de bote estaba caducada. Y todas las tiendas cerradas. Es Navidad. Ah coño, si la gente "hace" la mayonesa. ¿Como era? huevo, aceite, vinagre, o limón para gustos. Vale, tengo unos ingredientes estupendos, manos a la obra, que los langostinitos me llaman!
Huevos: de aldea.
Aceite: ecológico, virgen, primera prensada en frío.
Pues nada, que aquello era líquido y no tomaba forma. Llamé a mi hermana, porque aun me quedaba un poquito de vergüenza. "Oye, me puedes decir las proporciones de los ingredientes para hacer una mayonesa"? oí reir al otro lado. Pues tampoco será para tanto, habrá montañas de personas que no saben hacer mayonesa. En fin, tiro con todo y empiezo de nuevo: otro huevo, más aceite -allá va mi botellita casi, con lo caro que es- y una chispitita de vinagre, vaya que fuese eso, como apuntó mi hermana!!
Y nada.
Con la impaciencia se me volcó el cacharro y todo el engrudo se resbaló por la encimera, deslizándose por la alacena hasta el suelo. "Joder, joder, joder"Para coger una bayeta pisé un poquito de la masa viscosa, resbalé y por poco me mato. Me cagué en toloquesemenea. ¡Mira que puede resultar dificil limpiar un pringado de algo similar a mayonesa líquida!
Ya casi se me quitaron las ganas de los langostinos.
Al final vi un bote de ketchup en la nevera y recordé que en algún tiempo anterior en mi vida había sido comedora de ketchup "Y por qué no hoy? ¡¡hay que arriesgarse en la vida!!Hummm hummm pues tampoco están tan malos los langostinos mojados en ketchup. Y acompañados de un vasito de vino blanco fresquito! humm hummm cada vez están mas ricos. No quiero pensar en el colesterol ni nada de eso. Y ahora para terminar mi comida de navidad ¿que tal unos bomboncitos de licor y un turrón de chocolate con nueces? ¡habrá que abrir una botellita de cava! y luego ya veremos como a-cava la cosa, aunque sea con b de borracha.
En fin, querido diario ¿tu crees que, a mi edad madura, debería sentirme con la autoestima todavía mas baja por no ser capaz de hacerme una mahonesa para los langostinos?
Una no termina de conocerse. Como decía mi madre: "Vai un morrendo e vai aprendendo".
Por Zeltia2ª - 25 de Diciembre, 2005, 22:48, Categoría: Gustos
De casualidad leí hoy un artículo de Manuel Vicent, publicado en El País en el mes de septiembre, que titula "territorio" . A mí me gustó, quizá porque estoy en esa edad,donde el tiempo es más que una palabra.
"El tiempo también es un territorio.
A cierta edad el tiempo que te quede por vivir será tu único patrimonio.
Mientras seas joven no pasa nada si ese patrimonio lo cedes de buen grado a otra persona, si lo malgastas o, incluso, si permites que cualquier idiota te lo arrebate.
La vida te dará todavía algunas oportunidades para recuperarlo.
Pero cuando el caudal empiece a agotarse no deberás permitir que nadie interfiera, fiscalice o coarte ese tiempo de tu exclusiva propiedad.
Cualquiera puede ser rey de ese territorio invisible, sólo que para llegar a dominarlo hay que dar un golpe de Estado: si pierdes esa batalla ya no serás nadie.
Un día, tal vez a causa de una depresión o porque el dedo de un ángel te haya tocado la frente, tendrás la evidencia del valor del tiempo que te queda antes de disolverte en el espacio.
Será lo más parecido a una revelación.
De pronto, descubrirás un hecho tan simple como éste: que la vida te pertenece a ti y a nadie más.
Debes saber que nadie te va a agradecer el haber cedido la soberanía si no fue por tu gusto y placer.
Habrás sido un esposo fiel, un padre ejemplar, una hormiga de oro para la empresa y un ciudadano honorable, pero no serás el tipo que un día decidió ser libre, ya que el tiempo también es la libertad.
A partir de una edad no intentes volar en un ala delta ni correr los cien metros lisos a menos que te pongan un féretro en la meta.
Hay retos más difíciles que uno debe afrontar cuando ya se divisa un gato negro en la línea del horizonte.
Dios creó el tiempo, pero dejó que nosotros hiciéramos las horas.
Ese pequeño territorio de cada día será imposible de gobernar si el tiempo no es tuyo y no eres tú quien marca las horas para regalarlas y compartirlas con esa clase de personas que te hacen crecer por dentro.
Esa dádiva también será tu salvación.
Estas cosas le decía el Maestro al discípulo mientras paseaban una noche muy oscura por una ciudad abandonada.
Al llegar a una plaza el discípulo creyó que había salido la luna llena sobre los tejados, pero sólo era la esfera iluminada del reloj de una torre, donde también había una veleta oxidada en forma de gallo.
En ese momento sonaron doce campanadas y el maestro le hizo observar al discípulo que aquel reloj no tenía agujas ni números. Su esfera parecía la córnea de un ojo que les miraba en la oscuridad.
El tiempo también es el silencio, de modo que a una edad lo más sabio a veces es callar, pero nunca obedecer, dijo el Maestro.
El gallo oxidado de laveleta cantó anunciando la madrugada."
Ya pasó el día, la temida noche de Nochebuena. ¡No hay mal que cien años dure!
Allá en la casa, cada uno intentaba superar la ausencia de ella -tan presente- a su manera... y a veces la manera de uno resultaba molesta para otro... en fin, déjalo ir.
Cuando cerré la puerta al irme ya sabía lo que temía comprobar:
que aunque había un sitio vacío en la mesa, no había sitio para mí.
Hoy aquí estoy, disfrutando de la tranquilidad de mi apartamentito.
Nada de resaca.
Mi hijo se fue a comer con la familia de su padre, y la gata duerme hecha un ovillo sobre la manta del sofá.
En la bandeja muchos chocolates, bombones y cosas ricas.
En la tele ponen una maratón de la serie "Perdidos" a la que me aficionó mi hijo.
En la calle la llovizna que espanta al frío.
Casi ni me importa decir:
"feliz navidad"
y aprovechar la costumbre establecida para tomar unos sorbitos de riquísimo cava
Por Zeltia2ª - 23 de Diciembre, 2005, 13:09, Categoría: General
Leyendo el artículo 16.000 muertos que comenta la noticia de una nueva ley para reducir las muertes por contaminación, recordé lo del movimiento lento: slow food, slow cities (o convivias), slow world en el mundo de las autopistas y los cohetes espaciales.
Esta idea, con distintos nombres en los distintos lugares, se extiende por el mundo, como una alternativa a este modo de vida nuestro precipitado, loco y antinatural: trabajar menos, -sin esos horarios que no nos permiten compartir y tener una vida familiar- vivir de una manera sencilla sin depender tanto del consumo, adecuar las ciudades a las personas y no al revés, etc. En resumen, tomarnos el tiempo para vivir cada cosa, desacelerar la manera de vivir.
Y podrá parecer una utopía, pero yo creo que otro mundo es posible.
Sin prisas, por favor
El Movimiento Slow propone aparcar la prisa y disfrutar del cada minuto. Para ello reivindica un una nueva escala de valores, basada en trabajar para vivir y no al contrario. La biodiversidad, la reivindicación de las culturas locales y un empleo inteligente de la tecnología, son algunas de sus principales señas de identidad. Por que como dice el corrido mexicano " No hay que llegar primero, sino que hay que saber llegar"
Cuando yo digo que no me gustan las navidades, se me mira como a un bicho raro.
Normalmente piensan que soy una amargada que no disfruto con nada y que lo que quiero es joder a los que sí disfrutan. Que si no quiero participar pues que me quede en casa y no fastidie.
En mi caso no es que sea una amargada, es que me tienen amargada y ni en mi casa puedo estar tranquila porque yo veo la tele, (que una será todo lo alienada que se quiera, pero tiene derecho a sus vicios que no perjudican más que a mí misma en todo caso). Y la tele está podrida de anuncios navideños, con gente que vuelve a casa por Navidad, con niños que ponen un arbolito mientras la madre coloca en la bandeja el último trocito de turrón, la abuela calceta junto a la chimenea sonriendo benevolente y el perro, enorme y de pelo largo, duerme a sus pies. El marido entra, dejando detrás un paisaje frio, quitandose la zamarrona en esa casa acogedora y caliente, donde no faltará un olor a descafeinado que se espande, y todos corren a darle la bienvenida. Y mira que si yo fuese una miserable desgraciada, porque en mi casa hace frio, no hay niños, no hay chimena, ni abuela, por no haber no hay ni madre, que ya se han muerto. Y ahora se ha muerto mi hermana también. Y el perro, se ha muerto. Y cuando lo habia, soltaba los pelos por todas partes, se comia el turrón y lo rompía todo. Tendré que apagar la tele y marcharme a la calle, porque me va a entrar una depresión de la ostia.
Ya en la calle, como dice mi aguda e impertinente amiga Nipona, te bombardean con villancicos a todas horas, y te condenan a ver belenes con pastorcitos cagando, árboles de navidad, lucecitas parpadeando por todas partes. Y tienes que quedar para las cenas navideñas con los amigos, con los compañeros de trabajo, con la familia, con los de la peña, con los del gimnasio, etc. Quieras o no, porque si no lo haces, eres rara o una amargada. Por otro lado, peor sería si no tuvieras trabajo. Y si no tienes cena con los del gimnasio, porque no vas al gimnasio, que ya te abandonaste al fondonismo decididamente; si no perteneces a ninguna peña, y si un sábado nadie baja a tomarse unos vinos, porque cada uno está en las cena con los compañeros de su gimnasio, su trabajo o su peña... pudiera ser que te termines amargándote tu sola!.
Y otra: tienes que regalar cosas en navidad, en cumpleaños, aniversarios, en el dia del padre, de la madre, el dia de los enamorados... Pero ¿y los que no tienen padre ni hijos el dia del padre, (o de la madre)?. O pareja el dia de los enamorados. Pues si no lo estabas, ese dia te amargan, coño.
Así estamos y llega la navidad y aunque no estés para chuminadas tienes que ir haciendo como que disfrutas, preparando las comilonas, las fuentes con el jodido turrón y los putos mazapanes, que luego no los come ni el perro ya. Y ponerte guapisima en fín de año, con un vestido y un moño ridiculos, como si fueras una pretty woman morcillona, y esa noche hacer el trenecito con la conga de jalisco.
Y hacer regalitos, por dios, aunque pidas un microcrédito de cuenta ahora, y cantar villancicos con los niños...y, y.
A mi me gustan las tradiciones.
Pero esto es un sinsentido.
Abogo por el derecho a no participar, bien por convicciones propias, o porque tus circunstancias personales no sean las adecuadas o porque te sale de ahí, sin que el entorno te haga sentirse una amargada. La publicidad nos influye de tal manera que, si no hacemos "lo que hacen los demás" podemos llegar a sentir que somos unos tristes.
Pido un poco de aire y de espacio para los que no tenemos abuela ni perro ni arbol ni chimenea ni nos gusta el turron, ni el árbol, ni los villancicos machacones, ni creemos en esa navidad del niño y su madre. Para los que aplicamos el sentido común, o simplemente, nadie vuelve a casa por Navidad.
En la escuela, cuando yo tenía 7 años, había un niño dos años mayor que yo, que ni me miraba, (lógico, yo era "pequeña") Me ignoraba, excepto para burlarse, levantarme la falda para hacerme llorar o burlarse de mi. Bruto, travieso, desobediente... era el líder de la escuela.
Un dia, cuando nos pusieron en círculo alrededor de la mesa de la maestra para preguntarnos la tabla, por fin me coincidió a su lado. Casi no podía oir lo que ocurría a mi alrededor de lo fuerte que me latía el corazón... percibía el calor de su brazo tocando el mío y me concentraba en esa corriente que venía de él, en esa sensación maravillosa... que me extrañaba y no comprendía...
Ese mismo año nos marchamos a vivir a Coruña.
Durante unas vacaciones de Semana Santa que pasé en la aldea, estaba echada al sol de la primavera en un campo con un cesped natural precioso, lleno de margaritas, y apareció él, como por encanto. Estuvo simpático, y prestándome mucha atención, ¡vaya cambio!... Me llevó en su bici, por toda la aldea, yo iba orgullosa, creía que era la envidia de todas las adolescentes... (Uy es que ya era un hombre de 16 años).
Dos dias mas tarde yo me marchaba de vuelta a Coruña. Tenia que coger el Castromil y hacer trasbordo en Santiago. Me pidió para acompañarme hasta Santiago, que nos podíamos tomar el día en plan excursión... La idea era que yo esperase al último castromil para Coruña y pasar unas horas juntos. Acepté, con miedo, ocultándolo a mi familia. Era una cita secreta. Estaba nerviosísima: transgresión, independencia, secreto, el chico que me gustaba... ¡todos los ingredientes!. Para disimular él subiría al Castromil en una parada anterior a la mía. Recuerdo lo emocionante que fué verlo al final del autobús cuando yo subí... y me senté a su lado.
Sugirió que pasearamos por la Alameda. Educado, amable, hablador y simpático. Fui perdiendo mis prevenciones, las palabras repetidas machaconamente por mi madre "a los chicos solo les interesa una cosa" ...
Tan pronto nos apartamos de la vista de la gente, sufrió una mutación: se convirtió en un pulpo, no sé cómo, le salian manos y brazos de todas las partes de su cuerpo, cuando no intentaba tocarme, intentaba besarme, no hablaba de nada, solo era un pulpo baboso y pegajoso... ¡¡ que decepción¡¡ Me propuso que nos metiéramos entre los matorrales!!! Desde luego no entraba en mis planes perder la virginidad con ese bruto, en un acto apresurado escondida entre los arbustos... Para ese día tenía yo muchos sueños...
Casi llorando me marché hacia la estación, que entonces estaba en la plaza de Galicia, creo, él me seguía rezongando y dando pataditas a las piedras.
Cuando volvió a la aldea les contó a sus amigotes que "lo habíamos hecho" en la Alameda.
El rumor se extendió, y semanas más tarde llegó a los oidos de mi madre. Muy seria me preguntó si yo había estado alguna vez con él en Santiago, y tuve qu e decirle que si, entre lágrimas, pero "que no había hecho nada"... mi madre se disgustó por que pensaba qué otras cosas yo le habría ocultado...
Fué una sorpresa para mi todo el revuelo que se había montado, y me daba vergüenza volver a la aldea porque ya era "la mujer marcada", todos me mirarían: "mírala, ahí va", como la mujer de la letra escarlata...
30 años después fuí a visitar la tumba de mi madre, allí en la aldea. Pasé por cerca del mismo prado de margaritas de aquella lejana semana santa y vi una horrible casa nueva, ostentosa, grande, con un estilo ecléctico espantoso, que no armoniza para nada con la arquitectura rural de la zona... Me informaron que era de él, que se había hecho bastante rico "traficando coa fariña, seica"
Nunca lo he vuelto a ver.
Y ese fué mi amor de 7 años, que hubiera sido precioso, si no se hubiera estropeado en la alameda de Santiago, a la avanzada edad de 14 años...
Jesusito Jesusito, mira que yo te rezo poquito, pero este año que estoy tristona, pofavó pofavó que los que más quiero no me digan "¡Feliz Navidad!" y luego pasen de todo.
Es como los buenos días. Si estás hecho polvo y te los da un vecino en el ascensor, o un desconocido en el despacho del pan, lo agradeces con una sonrisa, y te sientan estupendamente.
Pero si esos mismos "buenos dias" y esa sonrisa vienen de alguien muy cercano que, sabiendo que estás fatal, después pasa de tí el resto del día y la cosa se quedó unicamente en un saludo convencional, pues mejor que se guarde la sonrisa y el buenos dias.
Y con lo de Feliz Navidad, pues lo mismo. Sabiendo que estoy down, si no vas a compartir conmigo tu ilusión y a regalarme tu compañía y tu entusiasmo, guárdate tu Feliz Navidad y no me jodas.
Mi catarro, mi penita y yo nos metimos en ese tren que, con parsimonia, nos llevó a través de la noche fria y oscura. Y al llegar a Málaga la lluvia y el cielo gris ya no estaban.
Los cuidados de Mariví y la luz del sol fueron una pomadita efectiva para el resfriado y la tristeza.
Además de mantita y sofá, paseé por la calle Larios que estaba vestida de fiesta para la Navidad.
Málaga, Mariví y yo nos hemos dicho un "hasta la vista". De nuevo en el tren, chucuchucuchú, el catarro y la penita se prendían al vuelo de mi abrigo, como niños chicos.
Por Zeltia - 3 de Diciembre, 2005, 8:29, Categoría: General
Si un asesino, un violador, un criminal le quitara la vida a un ser muy querido mio, no necesitaría la pena de muerte, me gustaría matar a mí misma. Pero la sociedad -a través de las instituciones y gobiernos- tiene que protegerse también de personas como yo que se tomarían la justicia por su mano. ¿Y quien nos protege de esas mismas instituciones? Se supone que en los paises democráticos somos los propios ciudadanos los que las elegimos. A veces ver todos esos millones de personas votando me recuerdan hordas de linchamiento.
Es imposible ponernos de acuerdo sobre lo que más nos conviene.
Aquí mismo, en Coruña, hay mucha gente partidaria de la pena de muerte.
¡"habia que matarlos"! y no es un dicho. Me sorprende que estando demostrada la inutilidad de la pena para disuadir del crimen, siga habiendo tantos partidarios de su existencia.
Me llama la atención en el articulo de La Voz, "200 personas" se manifestaron. ¿200? dos-cien-tas, qué aglomeración!!
Para mí hasta el argumento tan simple de que esi-rre-ver-si-ble en caso de error judicial, ya es un argumento suficiente. Y constantemente están saliendo a la luz estos errores.
Eso sin tener en cuenta la gravedad del delito! en algunos paises es merecedora de la pena capital algo como el adulterio.
Creo que este tema es cansino.
Tantas veces hablado.
Mis congéneres me dan miedo.
Ya me lo decía mi madre, cuando era pequeña, allá en la aldea
"¿Tes medo do lobo?. ¡Tí tenlle medo os lobos de duas pernas!"
