Los veo alguna vez corriendo en grupo, entrenando, sin camiseta, depilados, músculos marcados. Y miro, claro, no dejan de ser un montón de tíos cachas a torso descubierto. Pero casi todos veinteañeros. Los bomberitos no me van.
O eso creía. Porque ayer tuve que llamar a los bomberos (me refugié en la habitación del fondo con el teléfono y el gato, la adrenalina a tope) y, cuando el peligro ya había pasado, mientras ellos se ocupaban y yo recobraba la calma, con el rabillo del ojo como polaroid, observaba ángulos, enfoques, planos, centrados, detalles... buscando formas, imágenes. Yo, tan pequeñita, con tres fornidos bomberos.
La culpa de todo la tiene la iconografía erótica.
