en la tele hablan de la liberación del alakrana tras pagar el rescate a los piratas somalíes.
yo me pongo crema de manos.
la piel seca forma pliegues, surcos, millones de arruguitas.
mi mano es ahora una pequeña silueta a contraluz,
la miro atenta y objetivamente.
ella es el resorte, el detalle que me trae la ráfaga de recuerdo de esa otra mano que la muerte escondió en su vacío.
-pacita
-qué
-ven, mira a miña man (la observaba fijamente mientras la giraba en el aire)
-qué lle pasa?
-é a man dunha vella!
-e logho, tí cantos anos tés?
-pois terei... terei... por aí vintedous.
-vintedous? e eu? cantos anos pensas que teño eu?.
-tí terás trinta ou corenta
-e quén son eu? qué son eu de ti?
-tí es filla miña (por unos segundos se abrió la cortina de la lucidez en las sombras de sus ojos, y se reía, consciente de lo incongruente del asunto)
pero quién necesita la cordura. escondió su mano bajo el edredón y lo olvidó inmediatamente. yo me quedé rumiando acerca de qué cosa somos.
la tele rompía el silencio hablando de la tragedia del camping de biescas.
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fotografía expuesta en la Galería de P10NERO de flickr
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