Soñé que me salpicaba en la cara mi propia mierda. Era un accidente en un baño público, lo más parecido a sentirse Peter Sellers en la secuencia del baño en the Party.

De un modo fortuíto y sin ninguna intención, también destapaba el contenedor de los trapos sucios [lliteralmente] de alguien y, mientras el propietario de la ropa hedionda buscaba la manera de tapar de nuevo el colector antes de que alguien se percatase, yo intentaba ahorrarle la vergüenza de saber que ya lo había visto. Escondida en una esquinita, sin moverme, conteniendo la respiración, observaba comprensiva y nerviosa el azoramiento y la ansiedad del pobre dueño de los trapos malolientes [lo que se llama ser cobarde por compasión] 

Una no quiere creer en la simbología de los sueños, pero hay veces...

O post orixinal en galego aquí, con enlaces a lo citado y comentarios.

Hoy pensé: guardaré éste y mil amaneceres más [e inmediatamente volaron graznando sobre mí los cuervos del futuro inquietante]

Y aún así. 

Desde mi ventana 27/12/2010

El post original y los comentarios (gallego) 

Fotografía publicada en el Times Magazine

Aquí para los comentarios y leer el post en gallego

Ayer nevó de nuevo, en el aniversario de su muerte, pero no ví caer la nieve. Al despertar el domingo ya estaban los campos blancos. Yo, que llevaba unos dias con la conciencia royéndome por un pecadito, me pregunté sonriéndo para mis adentros, si no sería una señal del cielo, un mensaje de paz [la educación judeo-cristiana, ya se sabe, siempre deja posos]. Decidí guardar la culpa bien dobladita en el cajón, junto con las otras y dejarme querer por los amigos [a lo hecho, pecho]. Disfruté del paisaje blanco y probé comidas nuevas: puerros en vinagreta de frambuesas envasados por la alcaldesa de Tabuyo del Monte y feijoas recién cogidas del árbol [los dos sabores me gustaron, fuertes y sorprendentes]. 

Volví a Coruña con una úlcera en la córnea [ninguna pecadora escapa del castigo divino].  

Feijoa. Foto da galería de Brian Havens en Flicrk

Aquí el post en gallego y los comentarios

Click para ver la foto en grande en la página de su autor.

Aquí para ver la entrada en gallego y acceder a los comentarios 

dejo la nueva dirección por si alguien quiere enlazarme en su blog.
título:

"estasme falando a min?"

dirección:
 http://zeltiavertida.wordpress.com/

fotografía de luís lópez: "soria abandonada"
collida do seu blog lulografías

Se dice que los miedos, las pasiones, los sentimientos que con tanto tesón nos encondemos a nosotros mismos, escapan de sus ataduras mientras dormimos y pasean libres, disfrazados, en el mundo onírico.

En sueños todos hemos experimentado sensaciones que son reales, angustiosas o terroríficas, provocadoras de una desazón que persiste al despertar: el sudor y las palpitaciones pasan pronto, pero en ocasiones quedamos el resto del día envueltos en una sensación inquietante, tela de finos hilos pegajosos.

Soñé que mi hijo estaba en una trinchera en Afganistán, era un casco azul. Rodeado por el enemigo, atrapado, sin resquicio para la huída, ante lo inevitable que ocurriría en pocos minutos, me enviaba un SMS despidiéndose de mí, con la tranquilidad de quien sabe que ya nada importa: "Mamá, estamos atrapados. no hay salida. es el final. ya stanaquiitquierp".

El dolor me traspasó el pecho, aunque fuese durmiendo, y de él estuve huyendo todo el día. Sin embargo por el rabillo del ojo podía ver lo ridículo del asunto:

fíjate, por SMS! 

a foto é de aquí

Unas horas de felicidad te dan una mano de pintura por dentro y te quedas como nueva. Qué maravillosa velada tuvimos en Cesuras, qué bien me lo pasé! (no del tipo jiji-jaja [que también], sino que se produjo la conjunción necesaria para alcanzar ese punto de estar agustito, en el que todo está en su sitio. Teníamos comida y vino; la habitación calentita por la leña que ardía en la cocina de hierro, mientras afuera caía la helada. Nosotros, de distintas procedencias, de diferentes edades, compartiendo experiencias, contando historias. Se habló de pueblos, de idiomas, de por qué a todas las vacas les ponen nombres femeninos,* de música, de cosas como el didgeridoo, un instrumento elaborado por los aborígenes australianos que provoca toda una aventura vibracional y de ése otro, también antiguo, la txalaparta, que es vasco (claro).

Conseguido ya el ambientillo, la mujer rubia, que nació en el País de Gales, nos cantó una canción en galés, una canción de cuna que le cantaba su madre.

La voz tan tierna, de misterioso acento, sonaba como un cuento soñado.

Y la chica de los ojos azules sonrientes, cantó fados en portugués, con una preciosa voz.

Los interpretaba y los vivía tan bien que se me erizó la piel con la emoción:

Cheia de penas, cheia de penas me deito, e com mais penas, com mais penas me levanto. No meu peito, já me ficou no meu peito, este jeito, o jeito de querer tanto.

Su novio, que es vasco, cantó canciones en  euskara, (claro).

Y qué bien sonaba, primitivo y extraño.

Yo percibía el orgullo de saberse depositario de un idioma único que se mantuvo ahí, detrás de los montes, sin permitir que se muriera, a pesar de los pueblos invasores

[y aprendí de ése orgullo, queriendo todavía un poco más a nuestro gallego].

Me enseñó algunas palabras suyas: sua, que es el fuego, lur, tierra, ur, agua.

Todos cantamos y bailamos, fue un compartir las diferencias, un mostrar las semejanzas.

Apagamos la luz un momento, para escuchar mejor la música. El fuego se reflejaba en  la pared a través del agujerito de la cocina de leña,  dibujaba luminosidades con formas extrañas, y entonces dijo el hombre vasco:

"Mira qué bonito es el refrexo do lume". (sic)

*perlitas de nuestro amado y nunca bien ponderado Presidente de la Xunta de Galicia.

los domingos fríos

me llevo junto a la ventana el primer café con leche de la mañana en la taza blanca grande, [me recuerda aquella otra en la que desayunaba de niña la leche de cabra con sopitas de pan de trigo], me caliento las manos con ella y limpio los cristales opacos por el vaho para mirar los árboles desnudos de la plaza, mientras resbalan, cristal abajo, las gotas de la condensación, como lágrimas sin sentimientos.

los domingos grises,

cuando cae esa lluvia suave tan nuestra [ésa que parece que hubiese llovido desde siempre y nunca vaya a escampar], también echo el primer café en la taza blanca. me la acerco a la nariz para olerlo bien y voy a la ventana un momento, a mirar como llueve.

los domingos soleados 

como el de hoy, hasta huele mejor el café en la taza blanca [que es como las de comer caldo], la acaricio con mis manos de niña arrugada, abro la ventana y lo tomo a sorbos pequeños escuchando los pájaros, extendiendo la vista hasta la línea del horizonte por donde pasan, saltando, los pensamientos.

entón quedamos o luns?
eu estarei xa agardándote no mesmo sitio, á mesma hora,
para que me deas o teu bico dourado.
pero mira que veñas, eh,
porriba que tés esa manía de erguerte tan cedo!

ponte guapo, coma o luns...             o martes...                        ... e o mércores,

 ...onte                                   ...e máis hoxe, queridiño...

*cada certo tempo sáeme o sol ó camiño cando vou traballar, e préndeme o ollo, namórame. estamos alí, no sitio aquél, un anaquiño de tempo mirando un cara o outro coma parvos. case sen percatarme, un minutiño cada día, vai eludindo a nosa cita, coma o amante escurridizo que é. mais eu non lle gardo xenreira, somos unha parella aberta. eu sei que volverá, e ali estarei eu, semper fidelis.

**as fotos foron feitas co teléfono, [pero e que cando o modelo o vale] co click agrándanse.

aquí en castellano

a foto de aquí

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*unha tarde, liada con bolsas, baixei dun bus en brixton, [un dos barrios que ten mala sona de londres], deixando o bolso ós pés do asento. [percateime ó chegar á casa e buscar as chaves para entrar] era a hora de saír do traballo, con moito movemento de xente que subía e baixaba en cada parada. cando todos os buses voltaron á cochera, fun á oficina de obxetos perdidos da compañía: na casa quedaban escachando coa risa pola miña inxenuidade. pero o bolso estaba alí e non faltaba nada.

**unha noite botei en falta o bolso ó ir pagar unhas tapas e viños nunha vinoteca da coruña. o local estaba ateigado de xente nesa noite de sábado . denunciei o roubo na comisaría e aconselláronme que fora pronto para a casa e chamara a un cerraxeiro de urgencias para cambiar a pechadura. toda a miña vida ía naquel bolso. ó outro día chamoume a policía: alguén o atopara no aparcamento subterráneo onde eu deixara o coche mentres ceabamos. non faltaban nin os chicles.

***onte á mañán fun mercar nunha xamonería da coruña un bocadillo de chourizo ibérico. mentres o olor do chourizo ía excitando as miñas glándulas salivares, vin que a carteira non estaba no peto. pousaríaa no mostrador? todos os que xa marcharan víalle eu cara de sospeitosos. percorrín os poucos metros de volta  mirando atentamente por se me caíra. pero nada. nin rastro. disgusto, pataleta, denuncia, papeleo.  pero antes de 24 horas un desconocido veu á miña casa e entregoume a carteira na man. estaba todo, ata os 400 euros. mentres eu o miraba incrédula, él só dixo: atopeina na rúa  

aquí en castellano

nicoletta tomas/"rumor de llanto"

Perdí la cartera con el dinero del alquiler de este mes. DNI., carnet de conducir, tarjeta sanitaria, de crédito, de débito, la baraja completa!.Me había pasado otras veces, pero nunca lo había tomado tan mal como hoy.No fue el sentirme imbécil, ni pensar en la burocracia esperándome con todos esos impresos, ni mirar cómo me las arreglaría este mes...Sencillamente, de pronto, me sentí cansada. Harta de ser autosuficiente y tan independiente. Sólo quería que alguien cuidase de mí.

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*un momento de fraqueza teno calquera!.
(tamén cadrou nun mal día: nada máis espertar, recompoñendo o escenario do día que me esperaba fora das sabas quentiñas,
a memoria [unha arquiveira que non debe ter máis que facer], lembroume que era o aniversario [inútil] daquel "temos que falar" no bar caracas [a terra, despois de todo, non fendeu].
mais o recordo vello trouxo un aire melancólico, que se meteu polos baleiros novos.
Xa lle custara ó café, ó aire do amañecer, á nova vida do día, desprender ese pouso pegañento e porlle un sorriso á mañán!)

o ritmo da cidade muda según a hora que sexa.
hoxe cheguei cedísimo ó traballo e polo camiño todo era diferente:
rúas máis anchas, semáforos sincronizados,
ausencia de conductores arroutados.
fora do coche 4ºC, en radio 3, música.
[non ía deixar que as noticias me enchouparan o ánimo de rabia e de pena]
o ambiente envolveito nesa preguiza morna, coma nunha bufanda de lá.
antes de entrar pedín no bar un café take away e,
mentres se cargaba o programa no ordenador,
funo bebendo a groliños, pensando que tiña por diante un día para vivir.
vencendo a miña tendencia natural a ver nel unha conta atrás
mireino en cambio coma o que é:
un agasallo que a vida me ofrece.
si. non paga a pena lamentarse,
porque incluso os días baleiros serán algo a añorar nalgún tempo do futuro incerto.
agora aínda caben as sorpresas, existen as posibilidades.
lembreime daquela sentencia de khalil gibran:

"no corazón de todos os invernos vive unha primaveira palpitante e detrás de cada noite vén unha aurora sorrinte".

galería de fotos de alfonso benaya en flickr

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*traducción  al castellano [cutre]. (cortesía para as visitas dos castelan falantes que non entenden galego, aínda que é moi parecido). ó traducilo percátome de que "es igual, pero no es lo mismo".

**molaría traducir a moitos idiomas como están a facer os da plataforma a prol da defensa da lingua galega co manifesto prolingua

(los que excavan túneles bajo la piel de los sentimientos
y construyen galerías
y depositan el semen que fecunda los temores)

Quinta do Regaleira. Sintra (Portugal).
la foto es del blog deambulando, de artabria

*me repito (con el ánimo de convencerme, -porque mi razón lo entiende-)que ese distanciamiento que m. me pide, no tiene mucho que ver conmigo, si no con sus propias necesidades o el momento personal que está viviendo. pero ese topo silencioso que llevo dentro, ya está haciendo su labor de zapa, e teño medo que non pare ata convertir isto noutra proba que confirme a miña odiada hipótesis: ésa de que nadie permanece (abracadabra: onde había, xa non hai!)