ya sabes que nunca te olvidaré y vendré a colgarte alguna traducción (si me lee alguien que no entienda gallego), así continuaremos cerca tú de mí y yo de tí.
Y la aprensión fue agujereando la noche. Me trajo el eco de mi antiguo lamento, se me vino encima el peso de la verdad inevitable. El filo de ese pensamiento cortando en lo absurdo de la existencia, royendo en mi pobre vida.
Entonces, ceremoniosa, me acosté [ y a esperar a que pase.]
La manzana tiene aroma a invierno. Comer una manzana es un rito. Morder con fuerza la piel verde roja; la carne redonda; la pulpa blanca y sabrosa. Estallar contra el paladar el zumo dulce convirtiéndose en ácido en los bordes de la lengua. Llenar la boca de aliento a manzana. Hablar a manzana [salen las eses sibilantes entre los dientes] extendiendo por el aire un sonido a manzana. El invierno tiene aroma a manzana.
Aquí el post original en gallego y los comentarios
Esto suena rarísimo en español. Algunas frases quedan cursis, mientras que en gallego son acogedoras e íntimas... No hay nada como expresar las ideas en el idioma en el que se piensan.
Mañana me voy a mi aldea de Silleda. [y esa ese silbada es una guadaña en el aire]. Repíto el nombre extrañada de cómo suena, como si no lo hubiese oído nunca. Pero yo soy de Silleda, lo pone en mi DNI. Lugar de nacimiento: Silleda [ese espacio interior que voy reconquistando de nuevo]. Para mí Silleda más que un sitio es un concepto, abarca muchos nombres de aldeas, de lugares que ni siquera pertenecen a Silleda: corresponden a la Estrada o a Villa de Cruces, o a Vedra. Nombres que eran "más allá de…" [y eso los convertía en algo lejano, como América, aunque estuviesen a pocos km.] Sitios que ni conozco. Nombres que llevan "Ulla" delante o detrás, aunque Silleda esté en las tierras de Trasdeza. Descubrir los lugares que llevan esos nombres tantas veces escuchados, es comprobar que la tierra es redonda.
Tampoco es que pertenezca a mi aldea, no me siento muy de Dornelas. Autoexilio obligado que resultó una liberación, como levantar la piedra que aplasta la hierba y no la deja crecer. En Dornelas me tocó descubrir la miseria que puede haber en la gente, aunque fuesen niños y niñas; comprobar cuanta crueldad cabe en la inconsciencia. Allí fue donde nació mi ansiedad porque me quieran; donde comprendí que no basta con necesitar cariño para encontrarlo y supe que no por buscar compañía se espanta la soledad, esa compañera de la que huyo, pero que siempre me acompaña fielmente. Aunque yo sé perfetamente de donde soy.
Yo soy de los caminos alrededor de nuestra finca; de las peñas, de las pavesas secas, de las hojas húmedas; de las flores de pino explotando de polen y tiñendo de amarillo las orillas de los charcos; de la flor del tojo; del brezo; de los caminitos entre el maíz y de sus flores; de las gaitas hechas con una paja verde de avena; del sonido de las piñas en lo alto cuando se abren por el calor; de las urracas, de los mirlos, de los petirrojos, del cuco en las primaveras; de los pájaros carpinteros misteriosos en la espesura; de los agujeros de los robles viejos; de los troncos podridos con gusanos; de los caminitos de las hormigas; del cantar de las cigarras y de los grillos. De las carballeiras. Yo pertenezco al rumor de mar en las copas de los árboles cuando sopla el viento; del olor de la tierra a lluvia; al perfume de las hierbas olorosas en las noches tibias. Pertenezco a los vallados de piedra y a las moras de las zarzas; a los cerezos añosos; a los higos, a las uvas; a las manzanas silvestres pudriéndose en el suelo; a las fuentes de agua fría; a los senderos, a los antiguos caminos oscuros. Soy del monte del Portiño, del de la Lagarta, de la Valga; del horizonte con el Pico Sacro. Soy del frío de la helada, del calor del fuego al lado de la cocina de hierro. Y pertenezco a lo que nunca olvidé y a lo que voy incorporando en esta reconquista del territorio, en la formación de nuevos recuerdos, en la transformación de mí.
La hora de visita era a las 5. Los enfermos del pabellón de infecciosos paseaban la impaciencia en zapatillas por el pasillo, pero la niña se acercó a la entrada, ansiosa, y se plantó frente a la puerta exterior, mirándola fijamente. Tantos días habían pasado y mamá sin venir. Algunos le insinuaron que se habrían olvidado de ella, que la habrían abandonado. Preguntaba a las enfermeras, una esquivaba la mirada fingiendo estar muy ocupada; otra sonreía, le enseñaba el tebeo que le había traído, le contaba un chiste y la niña se reía agradecida, para que no dejase de venir con tebeos y sonrisas, con sonrisas y tebeos. La duda se aproximaba como una hoja de cuchillo acercándose a los ojos.
En las baldosas blancas y negras se reflejaba la luz de los ventanales altos y en los rayos de sol bailaban motas de polvo. El suelo un tablero de ajedrez por donde pasaban hombres y mujeres con movimientos de peón, de alfil. La niña estiraba su alma cuello arriba hasta los ojos, la mirada clavada en la puerta. Allí apareció su hermana mayor. La vió a contra luz, enlutada de los pies a la cabeza, de la cabeza a los pies. Al entrar se paró un instante en una baldosa negra, en la primera fila, como la reina negra. Ella agitó los brazos, paralizados por el miedo; gritó, muda. La reina negra avanzó por el tablero directa hacia ella, la expresión seria. Notando el corazón latiendo en los oídos, pensó: jaque mate. En su escabroso mundo estaba a punto de abrirse la brecha definitiva.
(Reconstrucción de uno de los interiores inmortalizados en sus cuadros por Vermeer)
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Tiene esa expresión ausente de quien bucea en su interior. Mira a través del cristal de la puerta del bar, indiferente al caótico atasco exterior. Ni percibirá el olor a frito que lo llena todo. Ella bebe y hace una mueca, como si fuera a ponerse a cantar. Sería una canción de esas íntimísimas que terminan perdiéndose en el sonido de un piano [mejor en el lamento de una trompeta]. Levantaría su voz desgarrada apagando la tele con su canción de amor [no, mejor de desamor]. Se haría el silencio en la barra y el camarero dejaría de batir las botellas vacías. Todo sería como en el cine y no como es. Pero no canta. No es Billie Holiday. Es sólo alguien anónimo. Un cuerpo desapercibido entre los clientes de un bar [que huele a fritanga]
"Vivo y sin diagnosticar!", fue la respuesta del médico aquél a la pregunta de "cómo estás?" esa frase me ayuda a relativizar la gravedad de las experiencias y me muestra la llanura donde habitan las posibilidades: deslizarse por las sensaciones, beber de las emociones, cruzar los precipios sobre un alambre, incluso take a walk on the wild side [aunque luego elija dejarme acunar plácidamente por la cotidianidad] pero hoy la frase no me acoge, no me protege. la explanada parece desierta del pozo del descontento trepan de nuevo los reptiles, percibo sus arañazos. los reconozco.
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"Walk on the Wild Side" es una canción donde Lou Reed pinta el mundo de chaperos, travestis e inadaptados en la Factoría Andy Warhol. Lou Reed cantante y compositor, influyó en el arte pop de la década de los 60 del pasado siglo y alguna de sus canciones ya forman parte de la historia de la música.
En los primeros domingos soleados de la primavera A Coruña se despereza, se abre y la gente que ya está de por sí vertida en la calle, se pasea por los aperitivos de las tabernas, se desparrama por calles y plazas, atesta las terrazas de los cafés, [incluídos los noctámbulos del sábado, con sus gafas de sol].
Los Cantones, A Mariña, O Parrote, María Pita, todas las calles del Centro tienen algo de espectáculo, explotan en bullicio y colores, alternan luces y contraluces. Yo también quise mezclarme en el alboroto poniéndome a la cola de laItaliana, [reflejan las galerías de la Marina el sonido de las caracolas, el destello del sol en el mar de la Dársena], el siguiente por favor, entramos por una puerta, salimos por la otra con el helado en la mano, queda inaugurada la temporada!
Es la ciudad en la que vivo, en esta esquinita del mundo. La que me susurra en los rincones, como un amante secreto, cositas que sólo yo puedo escuchar.
- - Galerías como las de la Av. da Mariña, de las que tanto presumimos, las hay en muchos lugares de Galicia. Incluso se comenta que su construcción tiene origen en un arquitecto que provenía de Vitoria a mediados del s. XIX; lo que importa es que en A Coruña alcanzaron su identidad. Se dice que hasta Le Corbussier tuvo guardadas unas fotos, asombrado de su belleza. (Lo mismo es una leyenda urbana -de A Coruña-. Lo recoge Mariano Tudela)
A cada nueva emoción [pieza de nuestro Tetris interno], hay que buscarle el sitio adecuado para encajarla con las piezas que ya tenemos, procurando que quede bien situada a fin de no entorpecer la colocación de las siguientes. A veces, alguna pequeña pieza se nos queda fuera de sitio y eso puede estorbar el paso de las otras, ocasionando un revoltijo tétrico-emocional; en esos casos conviene tener la destreza y la rapidez necesarias para reparar los daños y que el conjunto quede arreglado lo antes posible [no resulta fácil con tantas figuritas de diferentes colores bajando a la vez y menos teniendo el Tetris en un nivel emocionalmente alto]; por eso, cuando alguna pieza no me encaja y yo, hábilmente, muevo, giro figuritas arreglando el desaguisado interior, me siento satisfecha.
[En la vida es así, como jugando al Tetris: las piezas sólo dejan de bajar cuando se acaba la partida.]
El Tetris ha sido uno de los juegos más populares en la década de los 80 y los 90 y pasó a la categoría de mito en la historia de los videojuegos. Le han salido clones de lo más variado, incluyendoversión porno, con música, etc. En algunas versiones te dan menos de un segundo para rotar y mover las piezas antes de encajarlas.
en este sistema se nos anima, deliberadamente, a despilfarrar la vida [éso sí que es un crimen y no la eutanasia] y para poder vivir, paradójicamente, la vamos malgastando [sin percibirlo], como debe ser. arropamos nuestras malgastadas vidas en otras igual de perdidas [en brazos de nuestras madre, entre las piernas de alguien]. y si no encontramos acogida, siempre nos quedará el vino. [y las ONGs]
la primera vez que vi el mar me pareció pequeño. me habían dicho que era tan grande como jamás podría imaginar. pero pude. desde entonces imagino con precaución, siempre hay que dejar lugar para el asombro.
despois de ler o post "voar" que vén de publicar chousa da alcandra, quedei eu un anaquiño a pensar nas distintas evocacións que pode ter para cada un de nós a palabra voar: moverse polo ar, liberar a imaxinación, viaxar, escapar, romper os medos que nos atan á rutina, soltarse, abrirse... e lembreime da maneira de voar á que anima alfonsina stormi nestes seus versos:
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anda, date a volar, hazte una abeja, en el jardín florecen amapolas, y el néctar fino colma las corolas, mañana el alma tuya estará vieja. anda, suelta a volar, hazte paloma, recorre el bosque y picotea granos, come migajas en distintas manos, la pulpa muerde, de fragante poma. anda, date a volar, sé golondrina, busca la playa de los soles de oro, gusta la primavera y su tesoro, la primavera es única y divina.
"Recanto" (A foto non é miña, pero teño permiso para usala como se fora) -
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Ela pasaba a diario, amazona na egua branca, levándoa ó paso, harmonioso e sensual o movimento do corpo, o pelo trenzado de lado, rozándolle o pescozo fráxil, baixando sobre da chambra, pousando no peito esquerdo.
Cortaba solas o zapateiro, asubiando, coas portas abertas. De lonxe xa oíra aquél son que o perturbaba, o eco das ferraduras. Cando ela pasaba botáballe enriba os ollos abetunados de mirada ardente queimándolle os dela, que baixaba as pálpebras, a cara encarnada. Percorría él entón o camiño da trenza, rozándolle o pescozo fráxil, baixando sobre da chambra, pousando no peito esquerdo.
Escoitábase o cuco no souto.
Cantaron máis cucos antes de ir o zapateiro cara a Casa Grande coas mans nos petos, as cóxegas no ventre, a cabicha nos beizos. Paraba ó chegar á cima da costa, para ollar dende a altura a ventá do seu cuarto e agardar o sinal acordado. Alí a estaba, acobadada na fiestra, pendurándolle a trenza como ás princesas dos contos.
Mimadre, cumpríame facer un vestido!. A costureira poñía alfinetes no baixo da saia, él polo camiño, bordáballe suspiros pertiño da orella.
Mimadre, vou buscar auga!. A fonte ría. A sella calaba.
Rulaba unha rula na ponla.
Pouco duraron os rulares agarimosos. Tarde tras tarde, ficaba él a mirar a ventá en espera do sinal, pero nunca chegaba. Os pais gardábana del, nin ó sol nin á lúa podía ir soa a ningures. Tiña que ser ben casada, non eran para zapateiros as grandes herdanzas. Murchada ela os días enteiros, ata lle parecía telo albiscado detrás dos carballos. Él, polas noites, afogaba a rabia mirando as estrelas. Un domingo, na igrexa, él agardou á beira da pía da auga bendita a que entrara ela, diante da nai, cos dedos mollados ofreceulle para se persignar e deixoulle un papel dobrado na man. Durante a misa agochouno ela no seu peito esquerdo, debaixo da chambra.
Esa tarde cantaron sen parar as carricantas.
Veu unha noite morna. Á luz da lúa foi trala casa, buscar o escondite que él lle dixera e alí estaba a carta, no valado, debaixo da pedra. Faláballe él da pena que tiña, dicíalle ollos de acibeche, beizos de cereixa. Respondeulle ela cos pensamentos que lle fora gardando, abríndoselle ós arrecedendos. Clarexando o día viña él pola carta, pousadiña debaixo da pedra. Alí foron poñendo latexos, debaixo da pedra. Todos os desexos, debaixo da pedra. Os cariños todos, debaixo da pedra... Moito medraba o lume debaixo da pedra!.
Queridiño: mañán van á feira meus pais, eu farei que estou enferma. Agárdote ás 12 na carballeira, no fondo da eira.
Floreceron os bicos ó sol, él desfíxolle a trenza, baixou coa man polo fráxil pescozo, meteuna por debaixo da chambra, acariñoulle o peito esquerdo. Teceron as linguas palabras mesturadas coa saliva do outro, a dureza del afundindo na brandura dela... Despois, quitoulle él as herbiñas que se lle enredaran no pelo, prendidos os ollos, planeando o futuro.
Asubiaba o melro, dende a silveira.
Él falou cun cura de lonxe, ela cosía e bordaba. Medraron as noites, amarelou o campo, chegou o frío do outono. E aquela mañán de brétema espesa, ela esperouno, preparada a besta, o enxoval na albarda. Ó pasaren por diante da pedra, él ía diante montado a cabalo, ela pegada, montada de lado, as meixelas vermellas, o pelo trenzado.
quiere que nos vayamos?, no, no, que hace mucho frío. la conversación prosigue por detrás de mi espalda, hablan de cómo el frío de rusia fue el causante de la derrota de hitler. yo meto la tarjeta en la ranura y marco el pin. a ella la conozco, el invierno pasado cuando coincidimos pensé que tendríamos una edad similar, entonces parecía enferma. hay uno sentado en el suelo, casi a mis pies. come galletitas directamente del bote. elija la opción que desea. apártate un poco, hombre, ¿no ves que no dejas sitio a la señora?, está bien, no se moleste, y con un gesto me invita a saladitas con forma de pez, no gracias, y le sonrío mientras trato de no pensar en viejos consejos y advertencias. escriba la cantidad deseada, hay que vencer los prejuicios, pulse continuar si la cantidad es correcta. ahora el que está de pie, de aspecto bastante cuidado, habla del metro de moscú. ¿desea realizar otra operación?, se nota cierto calorcillo en el habitáculo, y me sorprende que no huela mal, retire el dinero y la tarjeta, y por qué me sorprende? estoy cargada de prejuicios. abro el bolso para guardar el dinero y la tarjeta. comentan lo abrigada que va la gente, pero aquí se está bien, sí, es bastante amplio, venga, saca ese termo que tienes por ahí, dice ella, eso, eso, a ver si se va a enfriar, se ríen y hay movimiento de bolsas. me pongo los guantes de nuevo, antes de salir. de 40 a 50 años tendrán los cuatro, calculo. adiós, qué disfruten del café, gracias, si gusta... pienso en ir a la confitería que hay unos portales más allá, y volver con una bandeja de esos pequeños croissants y apuntarme a la tertulia sobre las espectaculares estaciones del metro de moscú, café y croissants. controla tus impulsos, chica, sólo serías una intrusa en la sala de estar provisional de un cajero del bbva.
estación de kievskaya, inaugurada en 1937
*cruzo la plaza, plantando cara al frío, pensando en mi casita con calefacción, y los distintos puntos de vista sobre lo que significa ser afortunado/a.
en un par de días se me ha dado la vuelta el ánimo como un calcetín. y no ha sucedido nada sino la soledad, acaso demasiado cotidiana como para relatarla, digo yo usando la frase de emily dickinson. es que no ha pasado nada.
circunstancia de non ter compañía. sentimento que produce esa circunstancia. a palabra é facil saber cal é. pero ¿cal é o sentimento? será isto que estou a sentir eu esta tarde? e por qué non se sinte sempre que un está só? terá que ver o vento que zoa, a chuvia nos cristais? as ondas do mar de cangas acedos ecos traguían: ai, qué soíña quedaches, maría soliña.
estado de ánimo que se caracteriza pola pasividade e as ganas de chorar. iso é o que sinto, chámalle o diccionario tristeza. e agora que xa lle teño nome, qué?
sola en la cama oigo un mosquito macho zumbando una melodía triste. (chigetsu)
*la gente teme a la soledad. muchas personas se prostituyen, se disfrazan, se van de voluntarios a las ongs, se mienten, cualquier cosa con tal de evitarla. pocos admiten sentirse solos, da como vergüenza, como si fuese un fracaso personal, igual que sucede con esas enfermedades que la gente oculta por temor a ser rechazados. nadie quiere ser excluido, ser un extraño. vale, quizá solo un poquito raro, lo justo para resultar interesante, pero necesitamos pertenecer a un grupo, sentirnos integrados, interrelacionarnos, ser aceptados, queridos. por algo los humanos somos gregarios. y no puedes decir que te sientes triste y solo, porque sabes que entonces estarás más solo y triste, todavía.
cheguei ó meu portal sentíndome divina, aínda cos afagos pendurando das orellas coma pendentes de tiffany. entrei no ascensor e alí estaba a mirarme dende o espello unha señora que sorría, coa mirada pícara e muxicas nos ollos. semellaba un chisquiño peneque e, ó verme, fitoume e cambioulle a expresión. non sei eu a quen esperaría atopar!
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*todas las mujeres nos hemos sentido gilda en algún momento. pero rita hayworth nunca llegó a verse otra en un espejo, porque ella envejeció sin la memoria que le robó el alzheimer.
**éste es el vídeo con la famosa escena de la película, donde rita interpreta aquella canción: "echadle la culpa a mami chicos, echadle la culpa a mami: una noche, ella empezó a moverse y agitarse y ésto produjo el terremoto de san francisco" (quien canta en realidad es anita ellis). nunca antes un guante había sido una prenda tan erótica. la película fue criticada por los recalcitrantes cuando se estrenó en 1946, también lo habría sido hoy, aunque por los roles conductuales masculino y femenino y la célebre bofetada, con la que finaliza el vídeo.
la rabia es más corpórea que mi cuerpo. puede que me sustituya y se convierta en mis pulmones y respire por mí y yo ya no sea yo, sino una rabia con patas que consume euforias en vez de calorías, a quien no le importaría matar para robarlas. pero también puede que, si me habita, yo explote y me desparrame y los restos de mi yo queden lejos de todos los alcances, y ya nunca haya más coordenadas.
no quiero perderme, quiero quedarme con lo caducado y lo permanente, con el asombro y la sorpresa, incluso con las arrugas y las fobias. yo quiero permanecer en este extraño confín que es mi cuerpo. toca disminuir presión, abrirle las compuertas, que la rabia se licúe en ese latido donde concurren todos los vértices.
"Una cámara sólo es un aparato mecánico que registra un momento en el tiempo; pero no lo que significan ese momento ni las emociones que evoca. Un cuadro, sin embargo, a pesar de todas sus imperfecciones, siempre es una expresión de un sentimiento, una expresión de amor, no sólo una copia de otra cosa."
repenican como campaíñas os ferros que abanea o aire no mastro da bandeira que non está. os estorniños chaman uns polos outros, veña, que se fai de noite. e tí, torre, por tí non pasan os anos. seica non me recoñeces? si, aquela rapaza da cita coas ondas, no penedo. sí, aquela moza espida na herba, ó sol. si, aquela muller polos teus carreiros. soncha.
puente de piedra en zaragoza. la foto, colgada en flickr, de gatogrunge
pues ya quisiera decir algo yo, joder. algo que, ya sabes. pero lo único que me viene a la cabeza, pensando en esa unión que se busca, es, ya sabes, y para éso, sólo si es con alquien que, ya sabes. y condición imprescindible bucear recíprocamente en los ojos del otro, con la avidez necesaria, en el momento que, ya sabes.
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lo de arriba es un comentario que acabo de dejar en el blog de lan. él escribe en 100 palabras, o menos, muchas cosas que yo siento, ya sabes. a veces me parece que nos entendemos el uno al otro leyendo en los espacios en blanco que quedan entre las palabras. ésas estúpidas creencias, ya sabes. pero es que hoy, por ese camino extraño de la coincidencia, llegué a esta entrada suya, cuando yo estaba haciendo un borrador sobre lo mismo, xustiño, xustiño. aunque él lo expresa a su manera serena, precisa, y yo lo hacía a la mía, confusa y desordenada. en fin, ya sabes. para qué repetirnos.
..."os dous sabemos que o corazón pode cambiar e que é difícil manter unha vela prendida na fría chuvia de novembro"
estou aí a ver chover. mirando como os días da luz intensa do verán mudaron nesta longa escuridade, pensando que todo esmorece. todo murcha. aquela explosión de vida da primavera, vira neste encollemento, neste retiro.
e dame por cavilar no oco que deixa a emoción cando se vai esvaíndo caladiñamente. pero sempre nos quedará a beleza: haina, moi grande, no outono, e pódea haber tamén nese deixarse arrolar pola música triste da nostalxia.
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,*e levoume o ánimo a querer escoitar november rain... esta balada sigue a emocionarme, malia que axl rose cante en calzoncillos.
"... se queres amarme, entón cariño, non te conteñas"
se viven, realmente, esos dias apagados, en que la vista resbala por las cosas sin relieve, porque todos los tonos se confunden en un único color. y en el otro extremo están, igual de reales, esos otros días en que todo nos deslumbra. todo nos interesa. todo nos conmueve. quisieras tener mil nóminas para hacer mil viajes. tener mil cerebros para aprender mil cosas, leer mil libros, escuchar mil canciones, comprender mil guiños. tener mil corazones para amar a mil hombres.
mil vidas, para vivirlas todas.
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en algún lugar, sobre el arco iris, muy alto, existe una tierra que soñé una vez en una canción de cuna. en algún lugar, sobre el arco iris,los cielos son azules y todos los sueños que te animas a soñar, se hacen realidad. (somewhere over the rainbow)
*y van mis gracias por compartir el vídeo de Israel Kamakawiwo'ole "Iz", con este guiño cómplice, camino de vigo.
