Esto suena rarísimo en español. Algunas frases quedan cursis, mientras que en gallego son acogedoras e íntimas... No hay nada como expresar las ideas en el idioma en el que se piensan.

Mañana me voy a mi aldea de Silleda. [y esa ese silbada es una guadaña en el aire]. Repíto el nombre extrañada de cómo suena, como si no lo hubiese oído nunca. Pero yo soy de Silleda, lo pone en mi DNI. Lugar de nacimiento: Silleda [ese espacio interior que voy reconquistando de nuevo].
Para mí Silleda más que un sitio es un concepto, abarca muchos nombres de aldeas, de lugares que ni siquera pertenecen a Silleda: corresponden a la Estrada o a Villa de Cruces, o a Vedra. Nombres que eran "más allá de…" [y eso los convertía en algo lejano, como América, aunque estuviesen a pocos km.] Sitios que ni conozco. Nombres que llevan "Ulla" delante o detrás, aunque Silleda esté en las tierras de Trasdeza. Descubrir los lugares que llevan esos nombres tantas veces escuchados, es comprobar que la tierra es redonda.

Tampoco es que pertenezca a mi aldea, no me siento muy de Dornelas. Autoexilio obligado que resultó una liberación, como levantar la piedra que aplasta la hierba y no la deja crecer. En Dornelas me tocó descubrir la miseria que puede haber en la gente, aunque fuesen niños y niñas; comprobar cuanta crueldad cabe en la inconsciencia. Allí fue donde nació mi ansiedad porque me quieran; donde comprendí que no basta con necesitar cariño para encontrarlo y supe que no por buscar compañía se espanta la soledad, esa compañera de la que huyo, pero que siempre me acompaña fielmente.
Aunque yo sé perfetamente de donde soy.

Yo soy de los caminos alrededor de nuestra finca; de las peñas, de las pavesas secas, de las hojas húmedas; de las flores de pino explotando de polen y tiñendo de amarillo las orillas de los charcos; de la flor del tojo; del brezo; de los caminitos entre el maíz y de sus flores; de las gaitas hechas con una paja verde de avena; del sonido de las piñas en lo alto cuando se abren por el calor; de las urracas, de los mirlos, de los petirrojos, del cuco en las primaveras; de los pájaros carpinteros misteriosos en la espesura; de los agujeros de los robles viejos; de los troncos podridos con gusanos; de los caminitos de las hormigas; del cantar de las cigarras y de los grillos. De las carballeiras. Yo pertenezco al rumor de mar en las copas de los árboles cuando sopla el viento; del olor de la tierra a lluvia; al perfume de las hierbas olorosas en las noches tibias. Pertenezco a los vallados de piedra y a las moras de las zarzas; a los cerezos añosos; a los higos, a las uvas; a las manzanas silvestres pudriéndose en el suelo; a las fuentes de agua fría; a los senderos, a los antiguos caminos oscuros. Soy del monte del Portiño, del de la Lagarta, de la Valga; del horizonte con el Pico Sacro. Soy del frío de la helada, del calor del fuego al lado de la cocina de hierro.
Y pertenezco a lo que nunca olvidé y a lo que voy incorporando en esta reconquista del territorio, en la formación de nuevos recuerdos, en la transformación de mí.

Foto: Azafrán silvestre (tomada de flickr)

En las baldosas blancas y negras se reflejaba la luz de los ventanales altos y en los rayos de sol bailaban motas de polvo. El suelo un tablero de ajedrez por donde pasaban hombres y mujeres con movimientos de peón, de alfil. La niña estiraba su alma cuello arriba hasta los ojos, la mirada clavada en la puerta. Allí apareció su hermana mayor. La vió a contra luz, enlutada de los pies a la cabeza,
de la cabeza a los pies.
Al entrar se paró un instante en una baldosa negra, en la primera fila, como la reina negra. Ella agitó los brazos, paralizados por el miedo; gritó, muda. La reina negra avanzó por el tablero directa hacia ella, la expresión seria. Notando el corazón latiendo en los oídos, pensó: jaque mate.
En su escabroso mundo estaba a punto de abrirse la brecha definitiva.

(Reconstrucción de uno de los interiores inmortalizados en sus cuadros por Vermeer)

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"Vivo y sin diagnosticar!",
fue la respuesta del médico aquél a la pregunta de "cómo estás?"
esa frase me ayuda a relativizar la gravedad de las experiencias y me muestra la llanura donde habitan las posibilidades: deslizarse por las sensaciones, beber de las emociones, cruzar los precipios sobre un alambre, incluso take a walk on the wild side [aunque luego elija dejarme acunar plácidamente por la cotidianidad]
pero hoy la frase no me acoge, no me protege.
la explanada parece desierta
del pozo del descontento trepan de nuevo los reptiles, percibo sus arañazos.
los reconozco.

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un videoclip

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En los primeros domingos soleados de la primavera A Coruña se despereza, se abre y la gente que ya está de por sí vertida en la calle, se pasea por los aperitivos de las tabernas, se desparrama por calles y plazas, atesta las terrazas de los cafés, [incluídos los noctámbulos del sábado, con sus gafas de sol].

Los Cantones, A Mariña, O Parrote, María Pita, todas las calles del Centro tienen algo de espectáculo, explotan en bullicio y colores, alternan luces y contraluces. Yo también quise mezclarme en el alboroto poniéndome a la cola de la Italiana, [reflejan las galerías de la Marina el sonido de las caracolas, el destello del sol en el mar de la Dársena], el siguiente por favor, entramos por una puerta, salimos por la otra con el helado en la mano, queda inaugurada la temporada!  

Es la ciudad en la que vivo, en esta esquinita del mundo.
La que me susurra en los rincones,
como un amante secreto,
cositas que sólo yo puedo escuchar.

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Galerías como las de la Av. da Mariña, de las que tanto presumimos, las hay en muchos lugares de Galicia. Incluso se comenta que su construcción tiene origen en un arquitecto que provenía de Vitoria a mediados del s. XIX; lo que importa es que en A Coruña alcanzaron su identidad. Se dice que hasta Le Corbussier  tuvo guardadas unas fotos, asombrado de su belleza. (Lo mismo es una leyenda urbana -de A Coruña-. Lo recoge Mariano Tudela)

aquí en gallego, y para decir algo ó ver qué se dice

La foto es de  Bakonawa en flickr

A cada nueva emoción
[pieza de nuestro Tetris interno],
hay que buscarle el sitio adecuado para encajarla con las piezas que ya tenemos,
procurando que quede bien situada a fin de no entorpecer la colocación de las siguientes.
A veces, alguna pequeña pieza se nos queda fuera de sitio
y eso puede estorbar el paso de las otras, ocasionando un revoltijo tétrico-emocional;
en esos casos conviene tener la destreza y la rapidez necesarias para reparar los daños
 y que el conjunto quede arreglado lo antes posible
[no resulta fácil con tantas figuritas de diferentes colores bajando a la vez y menos teniendo el Tetris en un nivel emocionalmente alto];
por eso, cuando alguna pieza no me encaja
y yo, hábilmente, muevo, giro figuritas arreglando el desaguisado interior,
me siento satisfecha.

[En la vida es así, como jugando al Tetris: las piezas sólo dejan de bajar cuando se acaba la partida.]

El Tetris  ha sido uno de los juegos más populares en la década de los 80 y los 90 y pasó a la categoría de mito en la historia de los videojuegos. Le han salido clones de lo más variado, incluyendo versión porno, con música, etc. En algunas versiones te dan menos de un segundo para rotar y mover las piezas antes de encajarlas.

aquí en gallego
y para decir (o ver qué se dice)

en este sistema se nos anima, deliberadamente, a despilfarrar la vida [éso sí que es un crimen y no la eutanasia]
y para poder vivir, paradójicamente, la vamos malgastando [sin percibirlo], como debe ser.
 arropamos nuestras malgastadas vidas en otras igual de perdidas
[en brazos de nuestras madre, entre las piernas de alguien].
 y si no encontramos acogida, siempre nos quedará el vino.
[y las ONGs]

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en gallego,
y para decir (ó ver qué se dice)  aquí

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-en gallego y comentarios aquí 

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anda, date a volar, hazte una abeja, en el jardín florecen amapolas, y el néctar fino colma las corolas, mañana el alma tuya estará vieja.
anda, suelta a volar, hazte paloma, recorre el bosque y picotea granos, come migajas en distintas manos, la pulpa muerde, de fragante poma.
anda, date a volar, sé golondrina, busca la playa de los soles de oro, gusta la primavera y su tesoro, la primavera es única y divina.

o autor da foto é xuanrata.
está publicada no seu blog de fotografía calendario de instantes

foto galería de likclick en flickr

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*quén: dous homes de 30 e pico anos van falando pola rúa. onde: a coruña, rúa riego de agua cando: sábado, 20 ás 10:30 pm (aprox.)

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Ela pasaba a diario, amazona na egua branca, levándoa ó paso, harmonioso e sensual o movimento do corpo, o pelo trenzado de lado, rozándolle o pescozo fráxil, baixando sobre da chambra, pousando no peito esquerdo. 

Cortaba solas o zapateiro, asubiando, coas portas abertas. De lonxe xa oíra aquél son que o perturbaba, o eco das ferraduras. Cando ela pasaba botáballe enriba os ollos abetunados de mirada ardente queimándolle os dela, que baixaba as pálpebras, a cara encarnada. Percorría él entón o camiño da trenza, rozándolle o pescozo fráxil, baixando sobre da chambra, pousando no peito esquerdo.

Escoitábase o cuco no souto.

Cantaron máis cucos antes de ir o zapateiro cara a Casa Grande coas mans nos petos, as cóxegas no ventre, a cabicha nos beizos. Paraba ó chegar á cima da costa, para ollar dende a altura a ventá do seu cuarto e agardar o sinal acordado. Alí a estaba, acobadada na fiestra, pendurándolle a trenza como ás princesas dos contos.

Mimadre, cumpríame facer un vestido!. A costureira poñía alfinetes no baixo da saia, él polo camiño, bordáballe suspiros pertiño da orella.

Mimadre, vou buscar auga!. A fonte ría. A sella calaba.

Rulaba unha rula na ponla. 

Pouco duraron os rulares agarimosos. Tarde tras tarde, ficaba él a mirar a ventá en espera do sinal, pero nunca chegaba. Os pais gardábana del, nin ó sol nin á lúa podía ir soa a ningures. Tiña que ser ben casada, non eran para zapateiros as grandes herdanzas. Murchada ela os días enteiros, ata lle parecía telo albiscado detrás dos carballos. Él, polas noites, afogaba a rabia mirando as estrelas. Un domingo, na igrexa, él agardou á beira da pía da auga bendita a que entrara ela, diante da nai, cos dedos mollados ofreceulle para se persignar e deixoulle un papel dobrado na man. Durante a misa agochouno ela no seu peito esquerdo, debaixo da chambra.

Esa tarde cantaron sen parar as carricantas. 

Veu unha noite morna. Á luz da lúa foi trala casa, buscar o escondite que él lle dixera e alí estaba a carta, no valado, debaixo da pedra. Faláballe él da pena que tiña, dicíalle ollos de acibeche, beizos de cereixa. Respondeulle ela cos pensamentos que lle fora gardando, abríndoselle ós arrecedendos. Clarexando o día viña él pola carta, pousadiña debaixo da pedra. Alí foron poñendo latexos, debaixo da pedra. Todos os desexos, debaixo da pedra. Os cariños todos, debaixo da pedra... Moito medraba o lume debaixo da pedra!.

Queridiño: mañán van á feira meus pais, eu farei que estou enferma. Agárdote ás 12 na carballeira, no fondo da eira.

Floreceron os bicos ó sol, él desfíxolle a trenza, baixou coa man polo fráxil pescozo, meteuna por debaixo da chambra, acariñoulle o peito esquerdo. Teceron as linguas palabras mesturadas coa saliva do outro, a dureza del afundindo na brandura dela... Despois, quitoulle él as herbiñas que se lle enredaran no pelo, prendidos os ollos, planeando o futuro.

Asubiaba o melro, dende a silveira.

Él falou cun cura de lonxe, ela cosía e bordaba. Medraron as noites, amarelou o campo, chegou o frío do outono. E aquela mañán de brétema espesa, ela esperouno, preparada a besta, o enxoval na albarda. Ó pasaren por diante da pedra, él ía diante montado a cabalo, ela pegada, montada de lado, as meixelas vermellas, o pelo trenzado.

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*Edito para poñer un traductor en imáxenes, xa que nos coments me alabaron a idea!
chambra
peito esquerdo (e dereito)
encarnado, vermello
pálpebras
beizos
souto
cóxegas
carballeira

peto
cabicha
murchar
agochar, agocharse
acibeche
cereixas
rula
ponla
carricanta
valado
latexo
lume
afundindo
tecer, teceron
melro
silveira
amarelar, amarelou
brétema

regálame un bico
para o inverno

a foto, de aquí

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vivo a miña realidade.
mais, por temporadas, gústame...                          
darlle outro aire!

o autor da foto é xuanrata. está publicada no seu blog de fotografía calendario de instantes

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