sin pena ni gloria

unha emoción compartida
é un contrato íntimo
que vai máis alá das palabras

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PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS

Con lo bien que escriben, y nada, que no quieren.

una bonita experiencia (serie de amigos)

Publicado en 8 de Julio, 2009, 9:08. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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VW Beetle @ IKEA por MR38

Fue toda una experiencia, bonita, bonita. Muy temprano recogimos la superfurgoneta que alquilé, una Mercedes Sprinter o algo así, grande, grande... y allá nos fuimos a Ikea. Yo me llevaba todo el catálogo en la cabeza, el itinerario, los precios, todo, todo, y bien que nos fue. La primera vuelta por Ikea fue a eso de las 10:30 (hora local) y ahí ya mi primer momento de ansiedad, había muchísima gente y algunos productos preseleccionados por mi ponían en la etiqueta, "consulte a nossos colaboradores", con lo cual A. me iba haciendo ver que existían otras alternativas (los colaboradores no aparecían por ningún lado y cuando lo hacían parecía que les pagaban los de Moblerone, además estaban atascados y los numeritos eran muchos por delante así que nanay, pasamos de colaboradores). Total, que ahí me teneis con mi lapicito y mi papel, que si mesa bjursta sección 24 corredor 6, que si sillas ingolf sección tal y tal. Muy bien pensado esto del Ikea. Ahí tienes que seguir todo el circuito de las flechas, de tal manera que vayas a comprar lo que sea, te vas a chupar, al menos en una visual todo lo rápida que puedas, todo Ikea antes de llegar a las cajas y poder pagar e irte. Y la verdad, es que está de puta madre, y hay cosas muy bonitas y apeteciblemente montadas. Terminamos en el self service, en esa gran nave de secciones y corredores y A. era apenas una figura arrastrado por un carro lleno de paquetes que, joder, joder, pero joder eh, como pesaban! uffff 50 kilos la mesa bjursta, además de ser un paquete muy grande. Todos los paquetes son planos, eso sí, pero los hay muy largos y pesan mucho. Yo podía con alguna silla ingolf, 8 kilos de nada cada una. Compramos 4 cadeiras de esas, y una estructura de cama, su estrado de ripas o algo así, su colchón (sultán), una lámpara de pie, dos estores para seguir poniendo capas de estores a nuestro barrio rojo particular, colgadores y separadores para los armarios, cajas para zapatos y cuatro, no una ni dos, si no cuatro vitrinas, y claro, dado que muchas cosas son dos paquetes pues he aquí que emprendimos el regreso con la furgoneta llena de cosas y yo venía muy desanimada, acongojada, yo pensaba cómo va a hacer A. con todo esto? Joder, joder, joder!. Tardamos un montón en encontrar un sitio donde dejar la furgoneta y lo hicimos delante de X., es decir, a unos 70 metros del piso, que tiene escaleras antes del ascensor, pues ahí que aparcó, bajó todos y cada uno de los bultos a la acera, puso luces intermitentes, me dejó a mí allí mirando los bultos, la calle llena de gente de rebajas y decían: "mira qué gitanada", (así decían), y yo asistí atónita a una danza que me dejó embelesada,  una mezcla entre Gades y Baríshnikov, con el corazón en un puño, (pues el hombre tiene, años: 50, y varios antecedentes familiares de muerte repentina cargando pesos), y durante algo más de una hora, ahí estuvo mi amorcito, qué digo amorcito!, mi gran Ursus, llevando uno a uno él solito los muebles, más de 500 kilos en total, sin una queja ni un lamento, con su bolso colgando de un hombro (es raro), y sus ojillos azules, tras lo cual me endosó la lámpara, me dio un beso y se fue a llevar la furgoneta. Y volvió y montó una silla, la mesa y la cama. Y no, esa noche no follamos. Pero no por falta de ganas eh? no de las suyas. Ay qué enamorada estoy!!!!!!

**"canela" acaba de mudarse de su pequeño piso con encanto y carácter en el casco histórico a un nuevo  piso más grande, más luminoso... y más nuevo. trata de convertirlo en "su casa", imprimiéndo en él su estilo propio, abriendo entre las maravillosas antiguedades heredadas de su familia, llenas de historias y recuerdos,  el espacio para todo lo nuevo que está por llegar...

me gusta asistir a esa transformación. y me resulta divertida la manera que tiene de contar sus vivencias...


eleccións insólitas

Publicado en 27 de Febrero, 2008, 17:46. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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"No está convencido.
No está para nada convencido.
Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Gabriel Marcel, tres pares de calcetines de nilón, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas, o la jubilación antes de la edad reglamentaria, pero sin embargo no está convencido.
Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.
Como no está convencido, han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.
Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.
Entonces ha dicho: 'En ese caso, elijo la banana'.
Desconfían de él, es natural.
Hubiera sido mucho más tranquilizador que eligiese la cafetera, o por lo menos la rubia.
No deja de ser extraño que haya preferido la banana.
Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso."

Julio Cortázar.

E verémolos estes días dándolle a man ós inmigrantes africanos, collendo ós pícaros no colo, saudando ós traballadores nas fábricas e as amas de casa nas prazas. Estarán cos estudiantes nas universidades, cos vellos nos asilos, cos enfermos nos hospitais, cos labregos nas hortas. Pagarán unha rolda nos bares,  e xogarán un partido cos rapaces…  sempre a carón dos sobrevivintes do seu. 
Estarán a pedir a nosa flor, o noso chisco, a nosa entrega… de novo os porcos a convencer ó cabalo para que traballe nese proxecto de granxa sin preocuparse, porque non ha de ser envíado de vello ó matadeiro.
Pois a miña sinatura, o meu arrope, a miña parte, a miña colaboración, a historia longa e triste do meu voto, non o van ter!. Porque os odio coma se fosen ladróns na casa de pobres, coma se fosen enganadores de nenos, coma se fosen pelotas dos profes, coma se fosen chivatos no traballo, coma se fosen collemóviles nos cines, coma se fosen toreros ou despenacabras, coma se fosen cazadores de osos e pitas do monte, coma se fosen pederastas, coma se fosen cuspidores de cadáveres, coma se fosen rille- as-gracias ós violadores, coma se fosen encubretorturadores, coma se fosen turistas do meu, coma se fosen estragadores de colleitas, coma se fosen subvencionadores de ricos, coma se fosen o que son
.

...

E sei que podo ser inxusto e indolente con xente que pon o corazón nesas historias de xogo pseudodemócrata: .a vós pídovos con respeto que me deixedes berrarlle a eses outros de quen falo:

¡DEIXÁDEME TRANQUILO E IDE XUNTOS A TOMAR POR ONDE SE ENFÍAN AS AGULLAS!!


Inverno

Publicado en 8 de Enero, 2008, 14:19. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Chove, e ata o mar tiña ganas de verse ahí, chovendo. De que caera a auga a repenicar nos soños dos cristais. De ver o vento en tul de gotas espalladas a eito. De ver a terra branda e oscura e o verde engominado de verde, gris inverno.
A mirada revira cara adentro, pra facer o labor que foi quedando. Pasou o outono e o sol virou tamén na sua viaxe: imos cara ó Norde e a luz irá gañando o seu pulso, o noso pan.
O inverno fía e asubía paseniño na roca da maruxaina no volver ó noso sitio.Todo vai calmo nesta constante tempestade. A música anda a cabalo dos estorniños, e os muíños cantan no seu inferno o escorregar da noite.
E eu xa estou na casa a amañar nos paxos e a soñar co trigo

Ajallope, ajallopando


De emigrantes e exiliados: un longo camiño á casa

Publicado en 30 de Marzo, 2007, 18:15. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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En honor a Carlos Buenaventura Valladares, que non morreu de "atentado" e por eso pode vagar nunha cámara frigorífica polos mares de este mundo en busca da dignidade que nos rouban cada día.

Normalmente ó que fuxe por causas políticas damoslle o nome de exiliado. Ó que o fai por razóns económicas chamámoslle emigrante.
Nembargantes as duas palabras teñen unha acepción común: dejar una persona su propio pais, separarse de la tierra en que vive.
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Cando un rey fuxe dunha situación política non grata, fálase dun exilio, non dun exilio voluntario.
Cando un somalí fuxe da fame, da miseria, ou da guerra convértese nun emigrante (aínda que se lle negue ata ese término para denominalo in-migrante (ese que se che mete na casa).
A maioría dos cargos políticos ou altos funcionarios e, en moitas ocasións, directivos empresariais e ricos, a secas, cando son abandonados por os ventos de bonanza son aceptados como refuxiados, acomodados ás suas medidas e recibidos por unha comitiva. A plebe cando ten que salvar a vida -ou a esperanza na mesma- ven a ser un incordio ó que se lle poñen atrancos burocráticos, muros de espiño, e cans de presa uniformados.
Se entendemos deixar o propio polo alleo por causas de necesidade vital...
¿cando empeza un a ser emigrante ou exilado?
¿Cando nos expulsan do utero para empezar a mamar?
¿Cando abandonas a casa para ir á escola?
¿Cando o ambiente na casa dos pais é insoportable e precisas ter o teu lugar propio? ¿Cando deixas atrás os amigos e a xuventude para afincarte na vellez?
¿Cando morres e vas cara algún lugar ou non?
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Somos e seremos nómadas do tempo. Poderemos distraernos canto queiramos cos xoguetes que algúns disfrutamos. Pero realmente habemos de abandonar tarde ou cedo o tempo detido para asumir este constante partir que o poeta dixo que era a vida.
Asumilo é entender un pouco ós demais camiñantes. 

Los emigrantes (1971)
Jan Troell


Perfume de Pessoa

Publicado en 16 de Enero, 2007, 16:45. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Ajallope-Pedreira, voltou da súa escapadiña a Lisboa arrecendendo a Pessoa


Sostiene Pedreira que los días pasaban y ya no eran albergue de un sueño sino estadística de sol y lluvia.

Sostiene Pedreira que la vida andaba a ritmo de hormigas navideñas y ganchillo de beatas de novena.

Asi mismo, sostiene Pedreira que las ideas bajaban envenenadas por el turbio caudal del miedo.

Sostiene Pedreira que la vista iba ciega rebotando en el horizonte y el eco era nada que volvía en nada repetido.

Sostiene Pedreira que las emociones vagaban nómadas y regresaban exhaustas en cada .

Así mismo, sostiene Pedreira que el mundo habitado era afilado y crudo como la mortaja de un verso no parido.

Sostiene Pedreira que el dolor vivía sólo y taciturno porque nunca era invitado a conversar de su pena.

Sostiene Pedreira que todo mudaba en tránsito, que el mundo giraba y que quien tiene orejas se marea.

Asi mismo, sostiene Pedreira que el andar se lastraba de dudas y atrás se escuchaba en duermevelas, melancólico, el tintín.....allegarse de un tranvía.


¡Buenos dias!

Publicado en 22 de Diciembre, 2006, 17:58. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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¿Hay algo peor que el sonido del despertador cuando estás durmiendo?
Si: despertarte con sueño quince minutos antes de que el maldito empiece a reirse de ti a la manera sistemática de un torturador entrenado.
Pero bueno, tengo conciencia de estar aquí. Respiro. Me estiro, bostezo y noto que no me falta nada en el cuerpo. Quizás el contactolor de María (el trabajo-subsistencia nos separa sólo en la distancia) y un poco de pelo fresco en mi craneo. Tengo hambre....buena señal. Me visto y me abrigo, lo cual es un privilegio en la estadística mundial de actos mecánicos matutinos. Miro por la ventana y aun alumbran etrellas entre la penumbra del día que empieza.
El universo sigue ahí o eso parece.
El gato Fermín empieza a reclamar un desayuno que nunca recibe. Le recuerdo el tema de los ratones que tiene pendiente.
Chola, la perra pensionista, sigue roncando fuera en su sofá de invierno. No lo sabía, pero empiezo a pensar que hay perros que hibernan al modo de la aristocracia europea.
Chuqui, el conejo holandés que vive en un apartamento-jaula de protección oficial me mira de reojo y parece ser el único momento del día en que no está dispuesto a cambiarse por mi.
Algún pájaro recibe el día con la alegría de quien inicia un viaje largamente esperado. Algo así debe ser el sentido de la vida.
Estoy listo para salir de mi cueva y empezar a ocupar los multiples Ajallopes que me esperan a lo largo de un día.
Intento tomar posesión de la intención que me propuse: resistir. Y acopio ideas y rostros que alegran mi mochila-patrimonio de peregrino. Lo demás? es aleatorio y lo tomaré tal y como pueda.
Pero hoy van a ser buenos días. A pesar del frío, de las prisas, de la sinrazón que mueve al mundo, del sufrimiento, de la rutina que amenaza el sentir de lo que acontece, de las sombras de miedo que acechan desde que conozco la oscuridad de los abismos y la soledad del nacimiento de lo íntimo; de la idiotez, la crueldad o la incomprensión que pueden ser virus o bacterias... a pesar de los pesares hoy serán buenos días.
Y ojalá, ojdios, ojyahvé, ojzoroastro, ojehová, ojtoditoslosnombresdelosquerecibensúplicasydeseospeticionesdemortalesaferradosalcielo
que hoy no metais la pata y os quedeis en los templos contemplando la liturgia y el corpus doctrinal.
Porque quiera el mundo o que no quiera, hoy intentaremos que sean buenos días.


La (des)información

Publicado en 9 de Noviembre, 2006, 12:19. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Uno de los grandes magnates usamericanos del siglo pasado dijo:
"Dadme la prensa y quedaos con los ejercitos"
Y por supuesto se convirtió en uno de los adelantados de su tiempo. Se dio cuenta de que para defender los intereses económicos y por lo tanto los políticos, era imprescindible manejar el mercado de la opinión pública.
Y comenzó la carrera.
Para cualquier tiburón de las finanzas que comenzaba a expandirse y abarcar múltiples campos donde el dinero creciese a mansalva, era fundamental la propìedad de los medios de comunicación que cubriesen la retaguardia de los negocios.
De todo ello dan buena cuenta libros como "Historia de la comunicación social" de Vázquez Montalbán ,"Cómo nos venden la moto" de Noam Chomsky e Ignacio Ramonet "Patas arriba: la escuela del mundo al revés" de Eduardo Galeano...
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Y en estas aparece el tal Polanco y el grupo Prisa del que forma parte el periódico El Pais.
Este hombre, que surge del franquismo, que después aupa al psoe al poder y luego mantiene tratos provechosos con el PP, se convierte en uno de los grandes de las finanzas y crea el grupo Prisa, uno de los holdings económicos mas importantes, con ramas internacionales y relacionado con el mundo de la banca, las constructoras, las energéticas y las comunicaciones.
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En esto no hay mas que curiosear un poco por internet y leer las multiples ramificaciones internacionales del negocio y el poder económico del gran hombre.
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Para muestra os dejo este vínculo con este artículo:
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A poco que se indague aparecerán maniobras de poder para poder desarrollar intereses económicos que este grupo tiene en toda Latinoamérica. Es facil entender, por lo tanto, que este periódico deje mucho que desear en la información que pretende hacernos pasar por veraz, contrastada y objetiva, cuando se juega tanto.
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A modo de ejemplo, no hace mucho, y después de apoyar la campaña y el triunfo mas que sospechoso de Felipe Calderón en México (curiosamente por allí andan negociando la compra de varias empresas de comunicación), el periódico manda un reportero a Oaxaca. Este periodista, pobre emulador de Kapucinsky, se desplaza hasta allí en avión, entrevista durante el trayecto al taxista que le lleva al hotel, habla con el empresario del hotel, se da un vuelta por los alrededores del hotel y ...ale-hop, al día siguiente ya está de vuelta en Madrid con un artículo donde se pueden leer las burradas mas grandes acerca de la insurgencia popular, que para este hombre no deja de ser un alboroto que pone en peligro uno de los principales destinos turísticos de Mexico. 
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Asi son las cosas, y asi se las hemos contado.
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Pero nosotros seguiremos paseando debajo del brazo, con orgullo, una marca de papel estampado con la satisfaciónde de estar "bien informados".Y por supuesto,con el agravante de tener que pagar por ello a "la voz del amo"
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El capitalismo global es asi de curioso y, posiblemente bien pronto, con sólo atender a las campañas publicitarias de El Corte Inglés ya sabremos, sin necesidad de escudriñar alrededor, en que estación del año estamos o que se come en la India.
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Pero bueno, cómodo si que es.
Ajallope, ajallopando


Galicia muere

Publicado en 25 de Septiembre, 2006, 23:47. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Galicia muere y se convierte en una postal del pasado.
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Se cambian carballos por postes eléctricos, piedra y musgo por cemento.
Los ríos están encerrados y la costa es mirador de turistas.
Los barcos mueren anclados en los puertos y mientras la tierra se vuelve fuego.
Los caminos se tapan para abrir autovías por donde los nuestros siguen marchando a comprarse un futuro.
Las fuentes secan.
Los animales ya no tienen instinto y son propiedad de los cazadores. Y los domésticos están encarcelados en pisos.
La gente no pasea, hace ejercicio.
Las chalets se rodean de muros, mientras en las antiguas eras crece la maleza y la casa se desmorona. Los carros que no se llegaron a pudrir y las piedras trabajadas por canteros, se trasladan a los jardines de los adosados.
En las lareiras ya no hay leña y las familias vuelven la mirada a la televisión.
Las historias alrededor del fuego se entierran en la memoria.
Los niños no juegan subiendo a los árboles, porque prefieren pasar de pantalla en la videoconsola.
La libertad se convierte en el coche para un adolescente, y las campanas no dejan de tocar a muerto.
Las fiestas se convierten en botellones.
Lo centros comerciales se comen las ferias.
Comemos sandwiches y pizzas y aprendemos inglés, porque el idioma gallego solo sirve para discursos políticos.
El paisaje cabe en un encuadre de fotos.
Los hijos no nacen y los abuelos se mueren lentamente en asilos de dia.
La mierda llena el mar y el aire; pero nosotros seguimos pensando "que verde es Galicia"
La siembra es un revival y el pescado se encierra en cubos.
El turismo es el pan y la servidumbre de nuestro trabajo.
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Galicia muere y se convierte en una postal del pasado.
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Podría escribir

Publicado en 16 de Septiembre, 2006, 0:08. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Podria escribir los versos mas tristes esta mañana, escribir por ejemplo todo se acaba. (Ay, esa sensación nos condiciona constantemente a la hora de vivir. Persigues un estatus, te rodeas de referentes y cuando te das cuenta todo cambia. Todo se acaba e incluso cuando no era satisfactorio, temes que lo nuevo sea peor.)

Pero voy a escribir los versos mas penosos (por el intento de ser alegres) esta mañana, escribir por ejemplo que tengo un techo (y reciente) en el que escucho llover. que los sentidos todavía me responden y día a día me entregan los pequeños cordones con los que trenzar la vida. que puedo sufrir no sólo por mi si no también por los demás y ello me fuerza a la obligación moral de sentir lo bueno. que hay gente a mi alrededor que no sólo me recuerda que no estoy solo, si no que me enseña a ser humano y mejor. que hay mucho por salvar y lo primero es la lucidez del loco, del niño y del idiota. que soy poco más que los pedazos que me tocó ser y ese poco más se moldea con cada ánimo de conocer. que vivir es morir y por lo tanto entregarse a lo que te espera. que lo terrible no es morir, si no temer a la muerte y no hacer nada por escoger el cómo me gustaría morir. que la naturaleza nos fue dada por el hecho de existir y que no hay madre mas grande que la que el hijo lleva dentro. que comer o vestir, aprender o hablar, dormir o contemplar son reales y necesarios para toda la humanidad, como lo es el sol para los amaneceres. que cada cambio es una oportunidad para ilusionarse con lo inesperado y cada día una oportunidad para ser nuevo. que cualquier verso es palabrería de salón cuando la ilusión de un niño da la mano a la serenidad de un viejo frente a cualquier océano. que puedo contar, y saber que alguien me escucha.


Home de poucas palabras

Publicado en 30 de Agosto, 2006, 17:36. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Mais ben, de palabra son eu.
Que ben sei que falar é dos que necesitan atención.E na casa de un, cos propios, non fai falla porse de acordo en semántica.
Que meu abó xa se entendía cas nubes e o baile das árbores antes de que as isobaras se deran a conocer ós homes que falan do tempo...
Que xa miña aboa sabía que é inutil expresalo en verso ou en prosa se un non mira cara a cara a ánima das cousas.
Tímido, calado, apoucado e raro me chaman, porque necesitan porlle verbos ó meu silencio.O seu está cheo de ansia devoradora da sintaxis allea, e asi andan na teima de querer que todo, o que por vir está , lles sexa estructurado coma nas taboas dunha escola.
¿A onde miran cando os paxaros calan, cando a noite bosteza ou o vento fai cóxegas nos prados? Falan e falan,sin sentir o bater das agullas na sua viaxe tras do sol.
¿Que escoitan tras do lento respirar da mar calma ou no descenso novo das augas troitas polas penas? Buscan con luz esmorecida o falar propio en boca allea.
Mais eu son home de palabra dada, que un día a saber quen me leva cara a fonte promesa do meu silente sono amado.


Chola

Publicado en 20 de Agosto, 2006, 1:12. en PRESUMIENDO DE LO QUE ESCRIBEN LOS AMIGOS.
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Es gorda, fea y .... vieja.
Su vida fue trabajo constante para satisfacer el egoismo de los suyos. Pero ella siempre lo hizo con entusiasmo porque se le daba bien.
Nunca se preguntó acerca de la injusticia que le tocó padecer ni siquiera mientras daba cuenta de un mendrugo de pan duro en un rincón maloliente.
Seguramente era un ejemplo de abnegación para otros de su ralea, mientras los tojos dejaban cicatrices en su cuerpo.
Cuidó de la casa y de los suyos, y sus pechos abultados demuestran que ha sido una madre con prolija descendencia. Hijos que estarán siendo ya explotados, aunque ella no los vuelva a ver jamás.
Tambaleando en el andar, la columna vertebral ostensiblemente combada y las piernas torcidas por la humedad y el trabajo, mira con la dulzura y la candidez de quien confía aún en el género humano.
De vez en cuando levanta la cabeza y se queda escuchando el aire, esperando rumores conocidos de un pasado que ya no es suyo.
Porque ahora que es gorda, fea y... vieja, ya inutil para los que toda su vida creyó ciegamente los suyos y por los que daría la vida , aquellos a los que se acercaba con actitud sumisa y temerosa del desprecio y de los golpes... ahora, que su antiguo nombre ya no existe, ahora, es cuando más recuerda la miseria humana.
La obtusa, infame, despótica, cruenta miseria humana.
La misma que se deshizo de ella al finalizar la última temporada de caza.
Creo que la llamaré CHOLA.
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A ella parece gustarle por la manera de menear el viejo rabo.
Fue sola como apareció, pero he de cambiar la primera consonante para no recordarle su condición.
Para no recordarme nuestra condición.
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