**"canela" acaba de mudarse de su pequeño piso con encanto y carácter en el casco histórico a un nuevo  piso más grande, más luminoso... y más nuevo. trata de convertirlo en "su casa", imprimiéndo en él su estilo propio, abriendo entre las maravillosas antiguedades heredadas de su familia, llenas de historias y recuerdos,  el espacio para todo lo nuevo que está por llegar...

me gusta asistir a esa transformación. y me resulta divertida la manera que tiene de contar sus vivencias...

"No está convencido.
No está para nada convencido.
Le han dado a entender que puede elegir entre una banana, un tratado de Gabriel Marcel, tres pares de calcetines de nilón, una cafetera garantida, una rubia de costumbres elásticas, o la jubilación antes de la edad reglamentaria, pero sin embargo no está convencido.
Su reticencia provoca el insomnio de algunos funcionarios, de un cura y de la policía local.
Como no está convencido, han empezado a pensar si no habría que tomar medidas para expulsarlo del país.
Se lo han dado a entender, sin violencia, amablemente.
Entonces ha dicho: 'En ese caso, elijo la banana'.
Desconfían de él, es natural.
Hubiera sido mucho más tranquilizador que eligiese la cafetera, o por lo menos la rubia.
No deja de ser extraño que haya preferido la banana.
Se tiene la intención de estudiar nuevamente el caso."

Julio Cortázar.

E verémolos estes días dándolle a man ós inmigrantes africanos, collendo ós pícaros no colo, saudando ós traballadores nas fábricas e as amas de casa nas prazas. Estarán cos estudiantes nas universidades, cos vellos nos asilos, cos enfermos nos hospitais, cos labregos nas hortas. Pagarán unha rolda nos bares,  e xogarán un partido cos rapaces…  sempre a carón dos sobrevivintes do seu. 
Estarán a pedir a nosa flor, o noso chisco, a nosa entrega… de novo os porcos a convencer ó cabalo para que traballe nese proxecto de granxa sin preocuparse, porque non ha de ser envíado de vello ó matadeiro.
Pois a miña sinatura, o meu arrope, a miña parte, a miña colaboración, a historia longa e triste do meu voto, non o van ter!. Porque os odio coma se fosen ladróns na casa de pobres, coma se fosen enganadores de nenos, coma se fosen pelotas dos profes, coma se fosen chivatos no traballo, coma se fosen collemóviles nos cines, coma se fosen toreros ou despenacabras, coma se fosen cazadores de osos e pitas do monte, coma se fosen pederastas, coma se fosen cuspidores de cadáveres, coma se fosen rille- as-gracias ós violadores, coma se fosen encubretorturadores, coma se fosen turistas do meu, coma se fosen estragadores de colleitas, coma se fosen subvencionadores de ricos, coma se fosen o que son.

...

E sei que podo ser inxusto e indolente con xente que pon o corazón nesas historias de xogo pseudodemócrata: .a vós pídovos con respeto que me deixedes berrarlle a eses outros de quen falo:

¡DEIXÁDEME TRANQUILO E IDE XUNTOS A TOMAR POR ONDE SE ENFÍAN AS AGULLAS!!

Ajallope, ajallopando

Sostiene Pedreira que los días pasaban y ya no eran albergue de un sueño sino estadística de sol y lluvia.

Sostiene Pedreira que la vida andaba a ritmo de hormigas navideñas y ganchillo de beatas de novena.

Asi mismo, sostiene Pedreira que las ideas bajaban envenenadas por el turbio caudal del miedo.

Sostiene Pedreira que la vista iba ciega rebotando en el horizonte y el eco era nada que volvía en nada repetido.

Sostiene Pedreira que las emociones vagaban nómadas y regresaban exhaustas en cada .

Así mismo, sostiene Pedreira que el mundo habitado era afilado y crudo como la mortaja de un verso no parido.

Sostiene Pedreira que el dolor vivía sólo y taciturno porque nunca era invitado a conversar de su pena.

Sostiene Pedreira que todo mudaba en tránsito, que el mundo giraba y que quien tiene orejas se marea.

Asi mismo, sostiene Pedreira que el andar se lastraba de dudas y atrás se escuchaba en duermevelas, melancólico, el tintín.....allegarse de un tranvía.

Pero voy a escribir los versos mas penosos (por el intento de ser alegres) esta mañana, escribir por ejemplo que tengo un techo (y reciente) en el que escucho llover. que los sentidos todavía me responden y día a día me entregan los pequeños cordones con los que trenzar la vida. que puedo sufrir no sólo por mi si no también por los demás y ello me fuerza a la obligación moral de sentir lo bueno. que hay gente a mi alrededor que no sólo me recuerda que no estoy solo, si no que me enseña a ser humano y mejor. que hay mucho por salvar y lo primero es la lucidez del loco, del niño y del idiota. que soy poco más que los pedazos que me tocó ser y ese poco más se moldea con cada ánimo de conocer. que vivir es morir y por lo tanto entregarse a lo que te espera. que lo terrible no es morir, si no temer a la muerte y no hacer nada por escoger el cómo me gustaría morir. que la naturaleza nos fue dada por el hecho de existir y que no hay madre mas grande que la que el hijo lleva dentro. que comer o vestir, aprender o hablar, dormir o contemplar son reales y necesarios para toda la humanidad, como lo es el sol para los amaneceres. que cada cambio es una oportunidad para ilusionarse con lo inesperado y cada día una oportunidad para ser nuevo. que cualquier verso es palabrería de salón cuando la ilusión de un niño da la mano a la serenidad de un viejo frente a cualquier océano. que puedo contar, y saber que alguien me escucha.

Mais ben, de palabra son eu.

Que ben sei que falar é dos que necesitan atención.E na casa de un, cos propios, non fai falla porse de acordo en semántica.

Que meu abó xa se entendía cas nubes e o baile das árbores antes de que as isobaras se deran a conocer ós homes que falan do tempo...

Que xa miña aboa sabía que é inutil expresalo en verso ou en prosa se un non mira cara a cara a ánima das cousas.

Tímido, calado, apoucado e raro me chaman, porque necesitan porlle verbos ó meu silencio.O seu está cheo de ansia devoradora da sintaxis allea, e asi andan na teima de querer que todo, o que por vir está , lles sexa estructurado coma nas taboas dunha escola.

¿A onde miran cando os paxaros calan, cando a noite bosteza ou o vento fai cóxegas nos prados? Falan e falan,sin sentir o bater das agullas na sua viaxe tras do sol.

¿Que escoitan tras do lento respirar da mar calma ou no descenso novo das augas troitas polas penas? Buscan con luz esmorecida o falar propio en boca allea.

Mais eu son home de palabra dada, que un día a saber quen me leva cara a fonte promesa do meu silente sono amado.