só aparente a seguridade do noso mundo persoal,
pacientemente construído

para apreciar os detalles de esta fotografía, no sitio do autor: la mirada ausente

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Qué se intuye, qué se divisa en el horizonte del papel amarillo? 

[Desconozco quién es el autor o autora de las fotos que siguen, las cogí de la red y no citaban el origen.
Podrían pertenecer a Foto Blanco, aunque, casi con seguridad, serán de la colección de Alberto Martí.]

En esta foto ya habían tirado las viejas casas da rúa Caballeros para dar salida fuera de la ciudad a la nueva Av. de Alfonso Molina que se inauguraría en el año 1957. Todavía no se podían adivinar las filas de casas de varios pisos que en la actualidad están edificadas a ambos lados de la Avenida. [ni rastro de Matogrande] 

Esta otra, datada alrededor de 1960, me emocionó particularmente, porque es un paisaje casi cotidiano para mi en la actualidad. Por la calle que sube hacia la estación de FF CC (en la parte superior de la foto se ve la base de la eStación), circula un trolebús de la línea Coruña-Carballo, a donde llegaría 34 km. después. Esa calle también la recorría yo en la década siguiente, al atardecer del domingo, de vuelta al internado. La calle de abajo es la calle Caballeros, hoy entrada de todo el tráfico a la ciudad que discurre por Alfonso Molina.

Muchos trolebuses que había en A Coruña, eran de los que ya se habían usado en Londres, que después de retirarlos de la circulación, fueron vendidos a la Cia. de Tranvías de La Coruña, que los adptó para circular por la derecha. En esta foto se ve a uno de ellos pasando por la glorieta de Cuatro Caminos, que está irreconocible sin su famosa Fuente, y con un carro tirado por vacas, que entra por la izquierda de la plaza. Unos metros atrás se encontraba entonces la conocida Fábrica de Cervezas Estrella de Galicia.

Y aquí todavía más fotos antiguas de A Coruña 

Aquí para el post original en gallego y los comentarios

con su lenguaje pétreo nos hablan las piedras de lo vivido.
gritan, susurran, bostezan o duermen su indiferencia al sol.

[musitaban las piedras de los pendellos* de A GOLADA su historia,
pero yo desconocía el idioma;
me parecía oir lejanos lamentos que confundía con el roce de la brisa en los tejados.
(La próxima vez le pediré a Busto de A Golada que me traduzca)].

La foto es hacia 1930, la hizo Vicente Risco [cuando "Risco todavía era alguien", como dijo Castelao]. La encontré en el blog Aquam Latam, donde explica que corresponde al Paseo da Parranda, y comenta la desafortunada decisión de derribar en vez de restaurar; del romanticismo de la arquitectura sin arquitectos y la plasticidad del lugar

Aquí fotos de 1960 del fotógrafo vigués Manuel Novoa Rodríguez.

Y este precioso vídeode los Pendellos en la actualidad, realizado por xdafonte

AQUI si quieres decir algo sobre los pendellos, o para leer la entrada en gallego.

*pendellos = alpendres

      Pero este finde pasado, algo me llevó allá y mientras daba un paseo por los sitios que me cuesta reconocer, de pronto comprendí que a la aldea sólo le pasó lo mismo que al resto del país, lo mismo que a Coruña: los lugares que están vivos son cambiantes, dinámicos, reflejan la vida de quien los habita, se moldean a los tiempos. Las catedrales al lado de las casas de diseño vangüardista, todos los elementos en un acoplarse sorteando el caos. Y cambié mi punto de vista: me alegra que Dornelas estuviera viva todos estos años, que hubiera evolucionado con las gentes que la habitaron. Quedar detenida en el tiempo para una aldea significa estar vacía, sin vida, desaparecer.
      Subí a otear para re-situar mi mapa mental en la orografía actual (los cambios realizados por el Plan de parcelación de las tierras y los más recientes del paso del AVE), recorrí las carreteras en coche, caminé por los renovados caminos y adiviné en las piedras de las casas reconstruidas aquellas otras piedras grises con musgo y líquen, y en los tejados relucientes los viejos tejados ondulantes en los que crecían helechos. Reconocí debajo de los porches con muebles de jardín los antiguos alpendres que albergaban carros y arados, yugos y grades. Y donde ahora hay césped y barbacoas para el churrasco, estaban las eras donde se majaba el grano y se apilaba la paja.
      Ha llegado la hora de re-conocernos, de que Dornelas reconozca a su niña debajo de mi madurez y yo la reconozca la ella, por encima de su progreso, porque las dos seguimos siendo nosotras.
      Nunca se sabe! lo mismo cuando me jubile vuelvo a vivir allí, y así cerrar el círculo [si el Azar lo quiere].

Ayer el vaso en el que me sirvieron el café venía con la bandera de egpannña pintada con un rotulador. Vi esa misma enseña en mejillas de niños, en bíceps musculosos, en jóvenes traviesas, en antebrazos de taxistas. Las ventanas vestidas con renovados stores de los mismos colores. Coches y motos con la banderita como si fuesen aquellos otros, oficiales, de los tiempos oscuros. Al anochecer, disfrutando del fresco en la acera, los chicos y chicas brasileños del bar de mi calle, saltaban convertidos en superhéroes de capas improvisadas color rojo y amarillo y gritando soy españó españó españó. Estos prolegómenos estallaron en fiesta tan pronto como la selección española de fútbol le metió un gol a aquellos hombretones impresionantes como panzers, que corrían por el estadio arrasándolo todo; el aire explotó en cohetes lanzados desde cada calle, desde cada plaza, desde las puertas de los bares. Si mientras se jugaba el partido la ciudad permanecía dormida, como en las madrugadas de los domingos, al terminar se llenaron las calles de coches tocando el claxon, de ruído, de entusiasmo; ya eran cerca de las 2 de la mañana y las bocinas seguían con su apasionada y desafinada melodía.

Dicen que noches alegres, mañanas tristes; pero quien podía suponer que nos iba a caer la del pulpo; que la ciudad despertaría, ademáis de con resaca, con este envoltorio de granizo, rayos desgarrando con fuego el cielo oscuro, los cristales vibrando con el estruendo de los truenos amenazadores. La poca gente con la que me cruzaba en la calle camino del trabajo, apuraba el paso arrimándose a las casas, los repartidores abandonaban la mercancía en los palés buscando el refugio de los cafés. I yo, que palidezco con un relámpago, ansiosa por llegar a mi protectora caja de Faraday.

Esta mañana a las 9,30 después de la tormenta
en el barrio de Labañou, cerca de donde trabajo


Y aunque parezca mentira, son estas menudencias las que recordaremos como tiempos felices --ahora desapercibidos-- cuando los buitres formen círculos sobre nuestras cabezas; porque, entonces, estas pequeñas cosas ocurrirán como en un escenario lejano, donde la vista no podrá alcanzar a distinguir los detalles.

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"Vivo y sin diagnosticar!",
fue la respuesta del médico aquél a la pregunta de "cómo estás?"
esa frase me ayuda a relativizar la gravedad de las experiencias y me muestra la llanura donde habitan las posibilidades: deslizarse por las sensaciones, beber de las emociones, cruzar los precipios sobre un alambre, incluso take a walk on the wild side [aunque luego elija dejarme acunar plácidamente por la cotidianidad]
pero hoy la frase no me acoge, no me protege.
la explanada parece desierta
del pozo del descontento trepan de nuevo los reptiles, percibo sus arañazos.
los reconozco.

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un videoclip

si quieres comentar algo o ver la entrada en gallego, aquí

Sucedió porque estaba desprevenida. Esperaba en el cruce de la av. de Arteixo con la ronda de Outeiro [los cascos de la raido en las orejas abstrayéndome del ruído del tráfico], la atención resbalando por la acera de enfrente, donde un padre hablaba con su niño [me simpatizan los hombres que llevan bandolera] y, distraída, no me enteré de que Mick Jagger me decía déjame susurrarte al oído y me convertía en aquella que fuí hace tiempo Angie era nuestra canción [no podíamos imaginar, cuando la escuchábamos pegaditos, que la letra iba a ser nuestra historia]. Cuando volví a ser yo pasaba a mi lado el hombre del bolso [y qué ojos tan bonitos tenía]. El semáforo se había cerrado de nuevo.

Algunos recuerdos son como garrapatas, están prendidas nosesabedonde, y aprovechan cualquier ocasión para saltarte encima. 

en gallego
y para decir ó ver que se dice aquí

La foto es de  Bakonawa en flickr

A cada nueva emoción
[pieza de nuestro Tetris interno],
hay que buscarle el sitio adecuado para encajarla con las piezas que ya tenemos,
procurando que quede bien situada a fin de no entorpecer la colocación de las siguientes.
A veces, alguna pequeña pieza se nos queda fuera de sitio
y eso puede estorbar el paso de las otras, ocasionando un revoltijo tétrico-emocional;
en esos casos conviene tener la destreza y la rapidez necesarias para reparar los daños
 y que el conjunto quede arreglado lo antes posible
[no resulta fácil con tantas figuritas de diferentes colores bajando a la vez y menos teniendo el Tetris en un nivel emocionalmente alto];
por eso, cuando alguna pieza no me encaja
y yo, hábilmente, muevo, giro figuritas arreglando el desaguisado interior,
me siento satisfecha.

[En la vida es así, como jugando al Tetris: las piezas sólo dejan de bajar cuando se acaba la partida.]

El Tetris  ha sido uno de los juegos más populares en la década de los 80 y los 90 y pasó a la categoría de mito en la historia de los videojuegos. Le han salido clones de lo más variado, incluyendo versión porno, con música, etc. En algunas versiones te dan menos de un segundo para rotar y mover las piezas antes de encajarlas.

aquí en gallego
y para decir (o ver qué se dice)

en este sistema se nos anima, deliberadamente, a despilfarrar la vida [éso sí que es un crimen y no la eutanasia]
y para poder vivir, paradójicamente, la vamos malgastando [sin percibirlo], como debe ser.
 arropamos nuestras malgastadas vidas en otras igual de perdidas
[en brazos de nuestras madre, entre las piernas de alguien].
 y si no encontramos acogida, siempre nos quedará el vino.
[y las ONGs]

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en gallego,
y para decir (ó ver qué se dice)  aquí

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-en gallego y comentarios aquí 

 han sido muchas entradas, casi 5 años de absoluta fidelidad a "sin pena ni gloria". Borraría más de la mitad, algo avergonzada de este estilo "querido diario", pero le tengo cariño y hay mucho de mí aquí.
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dejo la nueva dirección 

http://zeltiavertida.wordpress.com/

]]> 2010-03-24T22:31:00+01:00 Zeltia http://zeltia.zoomblog.com/archivo/2010/03/18/onirico.html http://zeltia.zoomblog.com/archivo/2010/03/18/onirico.html

fotografía de luís lópez: "soria abandonada"
collida do seu blog lulografías

Se dice que los miedos, las pasiones, los sentimientos que con tanto tesón nos encondemos a nosotros mismos, escapan de sus ataduras mientras dormimos y pasean libres, disfrazados, en el mundo onírico.

En sueños todos hemos experimentado sensaciones que son reales, angustiosas o terroríficas, provocadoras de una desazón que persiste al despertar: el sudor y las palpitaciones pasan pronto, pero en ocasiones quedamos el resto del día envueltos en una sensación inquietante, tela de finos hilos pegajosos.

Soñé que mi hijo estaba en una trinchera en Afganistán, era un casco azul. Rodeado por el enemigo, atrapado, sin resquicio para la huída, ante lo inevitable que ocurriría en pocos minutos, me enviaba un SMS despidiéndose de mí, con la tranquilidad de quien sabe que ya nada importa: "Mamá, estamos atrapados. no hay salida. es el final. ya stanaquiitquierp".

El dolor me traspasó el pecho, aunque fuese durmiendo, y de él estuve huyendo todo el día. Sin embargo por el rabillo del ojo podía ver lo ridículo del asunto:

fíjate, por SMS! 

a foto é de aquí

Unas horas de felicidad te dan una mano de pintura por dentro y te quedas como nueva. Qué maravillosa velada tuvimos en Cesuras, qué bien me lo pasé! (no del tipo jiji-jaja [que también], sino que se produjo la conjunción necesaria para alcanzar ese punto de estar agustito, en el que todo está en su sitio. Teníamos comida y vino; la habitación calentita por la leña que ardía en la cocina de hierro, mientras afuera caía la helada. Nosotros, de distintas procedencias, de diferentes edades, compartiendo experiencias, contando historias. Se habló de pueblos, de idiomas, de por qué a todas las vacas les ponen nombres femeninos,* de música, de cosas como el didgeridoo, un instrumento elaborado por los aborígenes australianos que provoca toda una aventura vibracional y de ése otro, también antiguo, la txalaparta, que es vasco (claro).

Conseguido ya el ambientillo, la mujer rubia, que nació en el País de Gales, nos cantó una canción en galés, una canción de cuna que le cantaba su madre.

La voz tan tierna, de misterioso acento, sonaba como un cuento soñado.

Y la chica de los ojos azules sonrientes, cantó fados en portugués, con una preciosa voz.

Los interpretaba y los vivía tan bien que se me erizó la piel con la emoción:

Cheia de penas, cheia de penas me deito, e com mais penas, com mais penas me levanto. No meu peito, já me ficou no meu peito, este jeito, o jeito de querer tanto.

Su novio, que es vasco, cantó canciones en  euskara, (claro).

Y qué bien sonaba, primitivo y extraño.

Yo percibía el orgullo de saberse depositario de un idioma único que se mantuvo ahí, detrás de los montes, sin permitir que se muriera, a pesar de los pueblos invasores

[y aprendí de ése orgullo, queriendo todavía un poco más a nuestro gallego].

Me enseñó algunas palabras suyas: sua, que es el fuego, lur, tierra, ur, agua.

Todos cantamos y bailamos, fue un compartir las diferencias, un mostrar las semejanzas.

Apagamos la luz un momento, para escuchar mejor la música. El fuego se reflejaba en  la pared a través del agujerito de la cocina de leña,  dibujaba luminosidades con formas extrañas, y entonces dijo el hombre vasco:

"Mira qué bonito es el refrexo do lume". (sic)

*perlitas de nuestro amado y nunca bien ponderado Presidente de la Xunta de Galicia.