Enmudeció el agua que corre.
Sombras cayeron sobre las sombras.
Se borraron los colores.
Velos negros descendieron
Sobre sus ojos azules.

Nâzim Hikmet

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habías olvidado que seguías en prisión remunerada de régimen abierto, hasta que esta mañana sonó la alarma del móvil y te llevó de nuevo detrás de los barrotes.

allá tú, si te empeñas en verlo así.

mira por la ventana, ahí siguen los mirlos al tajo, empeñados en sus lombrices.  sábados y domingos incluídos.

eu fago coma as grandes estrelas, que non van recoller premios nin nada, porque os xenios estamos porriba das cousas e xentes mundanas que non son quen de comprender a fondura espesa e vertixinosa da nosa atormentada alma, pero nesta ocasión vou baixar do meu pedestal estilóbato para mostrarlle o meu agradecemento a  veca  que hai tempo fixo un labor de zapa no zócalo, e despois cuspe de pita veu rematala cun halago. os premios blogueiros que nos otorgamos uns ós outros (que hay andazo estes dias), son coma o dos memes, cumplen a función de establecer unha cadea de enlaces que pode chegar moi lonxe, e iso está moi ben, pero eu son unha rachacadeas empedernida, se fora por conta miña non saía ningún da sua xanela electrónica.  así que colgo esta entrada na miña humilde libretiña unicamente para agradecerlle a elas este premio e estoutro que me deron con cariño, e en xeral a toda a xentiña  á que lles gusta compartir as cousas boas cos demais, e que non son ombligueiras coma min.

...pois voume ter que ir indo. y sus ojos te buscan ansiosos. non marches aínda ho. y se le transparenta un ruego pudoroso envuelto en esperanza. queda un pouquiño mais. y coges su mano que sientes tan frágil. elojo non ten janiña de que marche?. y te da un apretoncito tirando levemente para que te inclines, con gesto de complicidad, mientras susurra -para que no le escuche la otra- 

e que eu non quería quedar soíña

El nacimiento, la muerte y el reinventarse a sí mismos son la esencia de la vida porque todas las cosas, todas las personas, todos los lugares... tienen su final.

(A dos metros bajo tierra)

Acabo de ver el último capítulo de la última y definitiva temporada de a dos metros bajo tierra. He estado con los personajes de ficción durante tres años de sus vidas, observando sus experiencias con las drogas, con el sexo, sus amores y desamores, sus desengaños, la angustia existencial de algunos, las manías, las pérdidas, los egoísmos. Me gustó como tocaron temas escabrosos como el incesto, difíciles, como las familias formadas por homosexuales. Disfruté con los toques de humor negro de las primeras temporadas de esta serie extravagante y ahora, un año después de empezarla, me decidí a ver el final. Los últimos capítulos tienen mucha fuerza, sin ponerse excesivamente trágicos te envuelven en sus emociones que fluyen de un modo natural, nada forzado. Y, para terminar la, para mí, asombrosa secuencia final, corta, sin palabras, únicamente imágenes y música, que solo tiene sentido para quien ha conocido a fondo a los personajes. La joven Claire conduciendo, toda la carretera ante sí, simbolizando el futuro que va pasando en imágenes formando un engranaje perfecto con el presente.

No sin ser deformada
puede la realidad exhibir sus enigmas.
Caballero Bonald

Sé que durante el transcurso del dia pasarán por mi cabeza varias veces Brenda, Claire, Nate, Ruth, David, y me encontraré reflexionando en cosas como el contraste que supone el inicio de la joven Claire de su vida independiente y adulta, en contraposición con su madre, la sesentañera Ruth, reestructurando la suya vacía de signficado ya que durante los últimos tres años vió desaparecer todos las cosas que habían dado sentido a su vida.  

Otra vez que hablé de la serie y otra más

Se me escurre entre las manos y resulta dificil clavarle el cuchillo, hago un corte chapucero rasgándola completamente de arriba abajo: la vacío sacándole los intestinos, el esófago, la laringe, el hígado. Una carnicería. Ella se queda ahí, con la boca entreabierta y los ojos completamente apagados, sus vísceras sangrientas al lado. La miro un momento con detenimiento, friamente, repasando todo su cuerpo abierto, imaginando su vida truncada. Y pienso en el plan infinito. Creo porque no lo entiendo, dijo alguien ¿Qué mierda de plan macabro es ése que nos obliga a comernos los unos a los otros para sobrevivir?. Le pongo la sal, un poco de cebolla y perejil, limón y vino blanco y la meto al horno. En unos minutos me comeré a la pobre trucha.

Comienzas la partida y, con las características de tu personaje, vas esquivando obstáculos, sorteando peligros, peleando con rivales, ganando habilidades exclusivas y movimientos especiales, interaccionando, cambiando de nivel. Bien o mal jugada la partida, el resultado es el mismo: 

game over

Hace unas semanas una pareja de estorninos negros se pasaba la mañana picoteando en el césped. Los observé durante días a través de la ventana junto a la que está mi mesa de la oficina. Eran una imagen cotidiana, los dos, cogiendo gusanos. Mucha proteína.

Me gusta como se reparten el trabajo de construcción los estorninos: él acomoda toscas y fuertes ramas que ha buscado por ahí, ella le da confortabilidad forrándolas con plumitas, con hierbas secas.

Y se turnan para incubar sus huevos, durante 12 ó 14 dias.

Crían un par de estorninitos también entre los dos, buscándose la vida, como en el cesped delante de mi ventana. 20 días sin parar de coger gusanitos. Luego es el momento de que los jóvenes se vayan de casa: o sí o sí. Nada de que el trabajo está muy mal, suspendí porque estoy deprimido. Quizá los pequeños de estos dos ya se independizaron, porque la pareja no ha vuelto más. Echo a faltar esos vecinos. Ya sé qu tienen muy mala fama los estorninos: que si son ruidosos,  cochinos, que si se pasan el dia peleándose y montando bronca por cualquier cosa... pero es que siempre que se generaliza se es injusto con las minorías (porque, además de los estorninos negros -Sturnus unicolor- que son más sedentarios y viven en España, norte de África y varias islas mediterráneas, está el estornino pinto -Sturnus vulgaris- que, como es muy adaptable, se ha convertido en una plaga)

Los estorninos pintos vienen en grandes bandadas desde centroeuropa. Cada día al atardecer, bien alimentaditos, se van a dormir, casi siempre al mismo sitio. Año tras año invaden las mismas arboledas, y pueden llegar a reunirse por miles. En Túnez, en el invierno de 1958-59, treinta millones de estorninos se comieron aceitunas valoradas en dos millones de dólares (de los de entonces!). Son peleones y montan gresca entre ellos disputándose los agujeros de los árboles donde hacen sus nidos, y en una algarabía perpetua lo dejan todo cagado antes de reagruparse después de la cría y marcharse hacia otros lugares vagabundeando en busca de comida...

Le tenemos manía a los estorninos pintos, (como todas las especies que comparten su hábitat) pero aún así, quien no se quedó maravillado al ver en un atardecer una imagen como ésta:

Una preciosa foto de José Luis Gómez de Francisco 

Me sorprendió que el estornino pudiera ser animal de compañía (no sé si sólo el pinto o también el negro). En un foro sobre pájaros comentaban quienes tienen algún estornino de mascota que son capaces de reconocer voz y figuras, muy traviesos y juguetones, piden comida: queso, pan, fruta, de todo. Y en seis meses uno de ellos le enseñó a su estornino a decir frases completas como "fuera de aquí". Y hasta pueden ser útiles en la casa, porque se comen cuanto bichito se puedan encontrar: moscas, polillas, arañas. Además alegran mucho porque cantan y silban.

Curioso.

Sra. Directora: Espero que al recibo de la presente carta se encuentre usted bien, quedando yo como ve, en mi actual situación. El motivo por el que le escribo es para saber como está mi hija AA, mi mayor preocupación y si por favor sabe algo de lo que van a hacer en Menores con mis niños. Comprenda por favor mi desesperación aquí encerrada sin poder hacer nada por estar con ellos. Estoy a tranquilizantes, no puedo dormir pensando que puedo estar 6 años sin ver a mis hijos. Es demasiado para mí, estoy muy mal, señora, de verdad. Quiero a mis hijos más que a nada en el mundo, es por ellos por los que estoy siguiendo un programa de desintoxicación de las drogas aquí mismo en la cárcel y eso que le aseguro que aquí dentro hay tanta droga como afuera. Por favor ayúdeme, recurro a usted ya que estoy desesperada, ya no sé que hacer. No quiero perder a mis hijos, son lo único que tengo. Sólo le pido unas líneas con noticias sobre ellos y por favor qué piensan en Menores. Por Dios, que me los dejen, por favor. Yo aquí no dispongo ni de dinero para poder llamar a mi hija, hasta el sello y el sobre con que le escribo es regalado, entienda mi situación. Sólo le pido eso y que me de la dirección de Menores para poder yo escribir a la asistenta social BB de la cual solo recuerdo su teléfono y no tengo medios para llamarla y necesito urgentemente hablarle de mis hijos. Hágame ese favor, por Dios se lo pido. Necesito a mis hijos más que al aire, me muero, me consumo sin ellos. Ayúdeme, por favor, ya sé que no podré pagárselo en la vida. Con cariño, le saluda atentamente, CC.

En una prisión estatal, una mujer de 21 años, cumpliendo condena de 6 años por tráfico de estupefacientes, lo mismo que su pareja.

Hola mi niñita, soy mamá. Ahora mismo no estoy contigo porque estoy enfermita y me estoy curando, pero tu sabes que mamá te quiere a tí mas que a nadie y en cuanto pueda te voy a ir a buscar y ya nadie va a tener que cuidarte mas que tu mami. Se buena con las monjitas que yo sé que tu eres un bichito muy travieso cuando quieres. Te quiero mucho, mucho, muchísimo, mi niñita, no te olvides nunca. Mamá se acuerda de tí siempre, todos los dias, y nunca te dejará de querer, porque eres mi hijita preciosa, la más linda y bonita del mundo ¿verdad que sí, mi amor? Papá también te manda muchos besitos y te dice que te quiere mucho. A tu mami todavía no le curó la pupa, pero ya verás como rapidito mami te va a buscar y te pilla por las orejas y el culete ese gordocho que tienes y  ya no te suelto nunca más. Prontito prontito te voy a ir a buscar, tu no llores nunca que sino mami llora también, ya lo sabes. A comer mucho y jugar y ser buena, mi bichito, vete mucho a la piscina y ponte morenita, quiero ver lo guapa y grande que estás ¿tienes los ricitos que tanto le gustan a mami? Yo también me he cortado un poquito el pelo ¿sabes? Ya te llamaré por teléfono y me cuentas como está nuestro bebé, me han dicho que ya gatea y supongo que cada día será más juguetón y ahora te gustará más jugar con él, cuidalo mucho, mi niña, que es muy chiquitín y no tiene a su mamá por ahora, solo te tiene a tí, que eres su hermanita mayor. Te quiero mucho, mucho, mucho, mucho, mucho.

En los años posteriores hubo llamadas y cartas semanales, visitas esporádicas de la madre y salidas de los niños con una familia de acogida.

O eso creía. Porque ayer tuve que llamar a los bomberos (me refugié en la habitación del fondo con el teléfono y el gato,  la adrenalina a tope) y, cuando el peligro ya había pasado, mientras ellos se ocupaban y yo recobraba la calma, con el rabillo del ojo como polaroid, observaba ángulos, enfoques, planos, centrados, detalles... buscando formas, imágenes. Yo, tan pequeñita, con tres fornidos bomberos.

La culpa de todo la tiene la iconografía erótica.

cae la lluvia, lisa, llana, mansa. te empapa lenta y continuamente, por noches y días, profundizando en tu tibieza, fertilizandote. cuando asome el sol y te envuelva con su calor, estarás tan húmeda y cálida que se abrirá el vientre de las semillas que escondes en tu seno blando y, empujando suavemente asomará, latiendo, la vida.

fría, dura, áspera, de piedra es su mirada. me penetra arrastrando hacia mi interior la escarcha del verde de sus ojos congelándome, convirtiendo mis lágrimas en carámbanos. su aliento gélido vuelve el aire irrespirable. estoy tan rígida, áspera y tosca, tan insensible que yo misma soy ya, también, de piedra. 

imagen de el navegante solitario

Si ya no es doloroso para tí
que los demás quieran más y tú, menos;
Si ya no te inquietas
porque nadie conoce el precio de tu corazón.

Si de nada ni de nadie
dependes para ser fuerte o débil,
ya no amarás ninguna libertad que te esclavice;
ninguna que tengas que cercenar para sentirte
libre. 

 Nemer Ibn el Barud  -fragmento de "Manuscritos de la memoria"

Foto: á noitiña, na Coruña